Sindicatos de verdad

Qué duda cabe sobre la opinión general que casi todos los españoles tenemos respecto de los sindicatos y en especial de sus representantes. El desprecio, ganado a pulso por la actuación desarrollada durante los últimos años, es el sentimiento más común. Viviendo a la sombra del poder político, aquéllos que cobran por defender al resto de los trabajadores han traicionado sistemáticamente principios y objetivos, pervirtiendo los motivos y la incuestionable necesidad de la existencia de las agrupaciones sindicales. Acomodo, pasividad, cuando no beneficio propio, han regido el comportamiento bastardo de muchos, que no todos, consiguiendo con este proceder que el ciudadano rechace de pleno cualquier cosa que provenga de los mal llamados defensores de los derechos de los trabajadores.
Un sindicato, como tal, no debe hacer política, debe interpretar las medidas y leyes que emanan del poder legislativo, valorando la oportunidad, la legalidad, la influencia en el trabajo, la justicia, los caracteres positivos y negativos de las normas, los abusos y la idoneidad de los reglamentos. Debe positivar los acuerdos y hacerlos lo más beneficiosos posibles, a corto, medio y largo plazo. Y para ello tiene que dialogar, negociar hasta el final, sin verse sometido a ideologías, intereses particulares o sobornos encubiertos. En los trabajadores reside su fuerza, y obrar a espaldas de ellos no es más que una perversa felonía. En el momento en el que un sindicato actúa en conveniencia con el poder político, del que obtiene beneficio, posición y riqueza, deja ya de tener en su ideario aquello por lo que nació, aquello por lo que debería pelear. Hoy en día, para desgracia de la sociedad española, los derroteros por los que se mueve la lucha sindical distan mucho de los fines que le son legítimos.
Creo que los sindicatos son básicos, su existencia imprescindible. Pero no los actuales, no éstos, o al menos no cómo funcionan, ni cómo se estructuran ni cómo dicen ejercer la representación de todos y cada uno de los trabajadores. No, así no. La regeneración democrática debe empezar en la base si deseamos que algún día alcance a los rectores políticos. Desde abajo lograremos, quizás, cambiar el sistema, humanizarlo, hacerlo, en definitiva, más justo. Demagogia de salón, o a lo mejor no.

Sobra el Senado

Dice Alfonso Guerra “Cualquier persona sensata sabe que es una medida innecesaria”. O mejor, como cantaba Frank Sinatra con su hija, something stupid . Ilustres senadores que, después de departir amistosamente en castellano delante de un café, penetran en el sagrado templo del Senado, cementerio institucional de elefantes, y pasan un rato ameno y divertido traduciéndose unos a otros. Política bananera ejecutada por prejubilados ociosos que, a falta de faena productiva, se entretienen en chorradas.

Quizás es hora ya de plantearse el prescindir de la Cámara Alta, y enviar a sus inquilinos temporales a buscarse la vida como el resto de los mortales. El camino legal es complicado, pero no imposible. El problema se plantea en que quienes deben iniciarlo y recorrerlo son del mismo corte que aquéllos a cepillar y saben, muy cucos ellos, que suprimir un puerto donde recalar les privaría del segundo plato del menú. Uno, en su permanente estado de estupefacción, piensa que deberíamos hacerles saber a los correspondientes que tragamos con la subida del IVA, la luz, el gas, los carburantes y la hipoteca porque no tenemos más remedio, ya que estamos atados todos y todas por el mismo sitio y la misma cuerda. Pero que para pagarles pinganillos vanidosos a sordos de conciencia y moral no está el patio, y que ya que poco hacen y menos pintan sus señorías, que por lo menos dignidad y vergüenza tendrían que forzarles a abandonar la noble labor de humillarnos. Pues si su deseo es hacer el ridículo, formas más baratas ofrece la vida y mejores escenarios también, que el Senado no se concibió para que una casta de dudosa capacidad la transformara en un circo cutre y aburrido. Dicho esto, e intentando ser prudente y viendo el charco en el que uno se puede meter como se le siga calentando el bocado, esperaré a las próximas elecciones y usaré sólo la urna de las papeletas blancas, que de este choteo ya no pienso participar.

Eso sí, una última cosa, dedicada al senador nacionalista que , en castellano para que se le entienda, aconseja a todos los que no vemos coherente y responsable este capricho inoportuno que volvamos a nacer. Mire usted, tenemos el derecho de expresarnos en el idioma que nos surja de las entrañas, pero también el deber de poner todo lo que podamos de nuestra parte para entendernos y así constituir una sociedad justa y libre. No se confunda, que para ser iguales hay que encontrar el equilibrio entre derechos y obligaciones. Y en lo relativo a la reencarnación que usted con su sabia ironía demanda, si me permite elegir, optaría por renacer en Atapuerca y allí saludarle efusivamente.

Aires de revolución, tiempos revueltos

¿Estamos tan cerca como parece del límite en el que el ser humano abandona la razón y se entrega a los sentimientos? ¿Puede que los representantes del sistema de jerarquías, de respetos debidos, hayan abusado tanto de la manipulación, de la mentira y del nepotismo que el rencor y el odio generado empieza a volverse contra ellos buscando la venganza, el ojo por ojo y diente por diente? ¿Ha llegado la era en la que la temible violencia soberana dominará las estructuras sociales y políticas y juzgará a los que considera culpables del sufrimiento propio, del desamparo, de la miseria, del hambre?
El norte de África y los países árabes buscan su libertad. Pueblos bajo el yugo de falsas democracias, de totalitarismos escondidos tras repúblicas de papel y monarquías autoritarias, comienzan a alzar su voz contra la opresión. Primero fueron los saharauis, piedras del desierto contra las pistolas al servicio de Mohamed VI, los que osaron reclamar sus derechos, olvidados ahora en pos de un acuerdo de pesca. Después los tunecinos, que no están dispuestos a deprimirse hasta la muerte, mientras la cobarde casta política continúa enriqueciéndose. Detrás, quizás, los argelinos, deseosos de conseguir la democracia y la libertad necesarias para poder luchar por su supervivencia. Y tras éstos, quién sabe si se producirá el anhelado efecto dominó, o la fuerza de los fusiles apagará cualquier intento por alcanzar la dignidad, ahogando en sangre las revoluciones que se presienten próximas.
Ocurra lo que ocurra, lo que es cierto es que la política como la entendemos hasta ahora, y en las manos de los políticos que la manejan en la actualidad, está provocando la destrucción del sistema. El gobernado ya no ve en el gobernante el instrumento que le debe conducir hacia el bienestar. Es su enemigo, el obstáculo que hay que superar para lograr el pan y el trabajo, el rival a abatir y a aniquilar si se quiere sobrevivir. El vaso de la paciencia derrama rabia, empapando de furia los corazones de hombres y mujeres antaño dóciles y asustados, pero hogaño valientes, decididos a conseguir recuperar libertades y derechos arrebatados por políticos corruptos de cuerpo y alma. Una revolución en el pensamiento que ha comenzado en el Magreb, se contagiará socialmente en todo el mundo árabe y, que nadie lo dude, llegará a Europa. Los pueblos contra aquéllos que controlan e imponen el sistema, contra los que crean la necesidad para beneficiarse de ella. Para bien o para mal, vienen tiempos revueltos.

El juego político de las sillas

Siempre había pensado que las listas de candidatos de los partidos políticos para las elecciones se confeccionaban siguiendo un criterio parecido a una fiesta infantil de cumpleaños de las de antaño, de aquéllas que se celebraban en casa, con merienda, tarta de galletas y juegos como la gallina ciega, las tinieblas (ojo con éste, que era para más mayorcitos, que había mucha mano suelta por ahí) y el corro de las sillas. El tema se organizaba fácil. El cumpleañero montaba el sarao, era la estrella y, como mesías del grupo, todo giraba a su antojo y se erigía triunfador en todos los juegos. En el asunto electoral, el funcionamiento también era idéntico. El jefe controlaba, imponía el orden y todos a tragar, que para eso era su casa y su fiesta.
Pero, por partes. Primero, ya que los invitados empalmaban colegio con sarao, a merendar, a zamparse lo que se ponía encima de la mesa. Y a fe mía que era bastante más sustancioso que lo que se paga ahora a precio de angula en un parque de bolas. La competencia entre las madres de los homenajeados resultaba más que interesante para el sector glotón del grupo. Igualito que en las reuniones previas de los partidos, esas en las que se posicionan los que no quieren quedarse fuera del negocio. Yo me lo monto de muerte, ínflate bien que es sólo un aperitivo de lo que te espera si continúas conmigo.
Una vez devorado el ágape y marraneado a gusto, los presentes comenzaban a jugar con lo que la imaginación producía. Gallinita ciega, uno con los ojos tapados y el resto a partirse el pecho mientras un inconsciente se dejaba los piños contra una pared. En las agrupaciones políticas, también había uno que servía de payaso con el que y del que reírse. Después del cachondeo y limpia la sangre, las tinieblas, ideales para establecer nuevas, oscuras y pícaras relaciones basadas en un falso anonimato. Clavadito a los acuerdos y promesas de los candidatos.
Y el mejor juego de todos. El dueño ponía la música, colocaba unas sillas en corro y la peña se mataba por sentarse en una, por no quedarse fuera, ya que siempre había menos asientos que participantes. Era lo más manipulado que ha existido en esto de pelearse por ganar en un entretenimiento. Por mucho que se metiera el culo, se empujase y se le hinchara la cara al de detrás de un codazo, el que quedaba eliminado, con sus humilladas posaderas en el suelo, era el que deseaba el del tocadiscos. Uno a uno iban cayendo hasta que sobrevivían de la batalla los que previamente había sido seleccionados por el capitán. Y cuando se colaba algún osado rápido y listo, en la siguiente ronda el leñazo que se metía era de botiquín. Clara es la similitud con la elaboración de las listas. Participar, participaban muchos. Pero el resultado final ya estaba escrito en las estrellas. Vamos, un timo de lo más democrático.
Ahora la cosa es distinta. Los tiempos cambian, y las celebraciones también. Según sea el partido político a considerar, te encuentras varias diferencias; en el PSOE, el dueño de la casa ya no pinta un pimiento y su mejor amigo es el que dirige el cotarro, pasando hasta la carne del coxis de él. O eso, o le montan una fiesta paralela con más chucherías, que los colegas ya están hartos de tonterías. Y para postre, el anfitrión caprichoso y cansino que ya no agrada ni a sus padres es el que ahora hace de gallina y se abre la cabeza entre el descojone popular, el que no se come ya una rosca ni con la luz apagada y también el que tiene más números de quedarse sin silla. Y si se agencia alguna, que cada vez hay menos, lo más probable es que ésta lleve un clavo del doce dedicado. Sin embargo, en el PP todavía se reúnen todos en torno al mismo (salvo honrosas excepciones) y el homenaje es solidario. Lo que ocurre es que en este caso, no hay posibilidad de jugar a las sillas. Son de director, con el nombre a la espalda. Y eso puede ser muy bueno y muy malo a la vez. El tiempo lo dirá. De IU y UPyD, ni hablo. Los primeros para muchas fiestas no están; son siempre los mismos, y se aburren un montón. Y a la buena de Rosa, que va recogiendo a los que no acuden a ninguna juerga, bien porque no les apetece o bien porque no les convidan, parece que le falta marcha. Y de los nacionalistas, lo acostumbrado, a su puñetero rollo, que les va muy bien así. Todo sin olvidarnos de unos impresentables que se quieren colar en el guateque y que reclaman invitación. A éstos, vergüenza, dignidad y respeto obligan a no darles ni agua.
El caso es que, por mucha fiesta que líen, al paso que van y con el ritmo que llevan unos y otros, se quedan todos sin tarta, pues ni galletas ni chocolate hay ya para repartir.

El empujoncito político

Según el PSOE, el compromiso asumido por Xoán Cornide, gerente del partido, con Pablo Prada, presidente de la constructora Extraco SA, no es más que un regate que hizo el político con el objetivo de quitarse de encima al constructor. La historia, publicada por El Mundo es como sigue. En un correo electrónico, el señor Prada solicitó al señor Cornide un empujón para la concesión de un contrato en Asturias a la vez que presión política por otra obra en Cáceres. Una hora después, la respuesta de este último fue, literalmente, ésta: “Estaré atento a ambas cosas. La de Asturias la empujaré con ayuda asturiana que suena mejor al parecer”.

El PSOE califica como una mera imprudencia estas palabras, jamás como una ilegalidad; son para el partido “expresiones coloquiales entre dos personas que se conocen” que sólo demuestran que el gerente intentó “despejar” la petición de ayuda de forma “cortés y educada”. Y se apoya para esto en que Extraco no consiguió ninguno de los dos contratos. Quiere decirse que si la constructora hubiera accedido a alguna de las obras, ya tendríamos el pollo montado, porque nadie hubiera dudado de la manipulación.

Esto es una coña marinera más, una broma de mal gusto que define a la perfección el funcionamiento de la clase política gobernante. El tráfico salvaje de influencias y favores, el amiguismo entre el que tiene el acceso al poder y el que desea obtener beneficios de forma irregular es una de las causas más importantes del desastre económico. Y el problema no radica en que el político influya o no en contrataciones. La cuestión es que la oportunidad por parte de éste de hacerlo es más que real. Si existe el que, valiéndose de su amistad o de un simple conocimiento, puede solicitar estas “ayudas” del que, por su posición, tiene capacidad de decidir es porque también tenemos al sinvergüenza de turno capaz y dispuesto a ser solícito a cambio de quién sabe qué. Porque no hay que engañarse, este tipo de corrupción en la política se presenta siempre con dos caras; no está sólo el diablo tentando a Eva, también ésta se deja querer, se lo pone fácil.

Con esto no pretendo juzgar al gerente del PSOE. No soy nadie para hacerlo y, además, el hombre lo único que a lo mejor ha cometido son dos torpezas que provienen de la soberbia y la estupidez. Una, el haber dado pie a que se produjese la solicitud y la otra el haber respondido a la misma con cortesía, en vez de con un váyase usted a hacer puñetas, que no está la cosa para estos temas. Ahora bien, tal y como está montado el sistema, intervenir y presionar para que los colegas se forren parece que va inherente al cargo. No es de extrañar que los españoles consideremos a los políticos como uno de los tres mayores problemas con los que tiene que lidiar nuestra sociedad.

Termínate el poleo que cierro

-.¡Buenos días! Ponme un poleo y media con aceite. ..Está esto muy tranquilo, ¿no?
-.Ni un alma, Tomás. Si sigue así la cosa, en un par de meses cierro, porque no puedo mantener el negocio abierto. Con eso de que no hay un euro he perdido muchos clientes, y los pocos que aún se pueden permitir un gasto prefieren irse a otro bar con mesas en el exterior, aunque les salga un poco más caro, con tal de echarse el cigarrito después de desayunar. Yo, que no tengo sitio en la acera, me voy a la ruina. ¡No puedo competir! Ni bajando precios. Y esto a esta hora, porque cuando llegan las cañas y el aperitivo ni las águilas paran aquí. La clara.
-.Es lo que hay. La ley ha establecido que no se fuma, y no se fuma. ¿Consecuencias? Muchas, y para todos los gustos. Alguno conseguirá quitarse el vicio de encima pero serán mayoría los que continúen con el fumeteo. Se mete tan adentro que no hay manera de librarse del vicio. Porque yo tengo muy claro que el que fuma, va a seguir haciéndolo. En la calle o dónde le dejen, aunque sea por joder o por rebelarse ante la restricción. Lo que ocurre es que los que lo vais a pagar el pato sois vosotros y los que tenéis detrás, como proveedores y compañía, ya que si vosotros vendéis menos, ellos también, y si cerráis, pues ya ni te cuento.
-.Mira, de momento el chaval se va a la calle. No me alcanza para gastos y sueldo con lo que entra en la caja. Ya se lo he dicho. Y detrás de él, yo. Hago números y no me salen las cuentas. Lo que yo te diga, a cerrar y a buscarme la vida por ahí. Pero como está todo tan mal, no sé qué carajo voy a encontrar. Soy profesional de la hostelería, no conozco otra forma de ganarme la vida, y estos desgraciados me están hundiendo.
-.¿Qué quieres que te diga? Está consensuada entre todos los partidos, ninguno ha dicho esta boca es mía. Todos de acuerdo, todos de la mano han aprobado una ley que, a mi modesto entender, es necesaria en el fondo pero una basura sin sentido en la forma. Criminaliza a un amplio sector de la población. Intentando proteger los legítimos derechos de unos, se pasa por el forro los de los otros. De nuevo, dos Españas que se ubican en vértices opuestos, los que fuman y los que no. Muchos años la balanza ha estado inclinada hacia un lado, y ahora se vuelva hacia el otro.
Separa y vencerás, eso dicen, ¿no?
Eso dicen. Y les funciona de maravilla. Ellos ahí arriba, como reyes, y nosotros debajo de su pie, sin opciones…¿Qué te debo?
-.Lo de siempre, Tomás. Lo de siempre.

La auténtica y genuina generación ni ni

Hace un año que escribí el artículo. Un año ha transcurrido, y todo sigue igual, ni nada ni nadie ha cambiado. Peor aún, arriba continúan ejecutando los mismos ni-nis su implacable labor de desolación, dirigiéndonos a todos por un camino sin retorno hacia el desastre y la ruina total. Sí, los que nos acaban de colocar los séptimos en la lista de estados más que sospechosos en cuanto a la solvencia, políticos que ni saben, ni quieren saber, que ni sirven y ni tienen preparación para el cometido por el que cobran lo que cobran, que ni valen para salvaguardar los intereses del país y ni ganas que tienen de ello. Así, dado que la vigencia de lo escrito es aún mayor, lo he vuelto a redactar sin variarle una coma. Una cosa sólo: insisto en el final, pues creo que si lo consiguiéramos todos juntos, si nos librásemos de este cáncer, lograríamos volver a respirar.
Estamos en manos de una auténtica y genuina generación Ni-ni. No me refiero a los jóvenes que no tienen ni oficio ni beneficio y exprimen la supervivencia de sus progenitores.
Tampoco hablo de los universitarios que, al acabar su formación, no encuentran ni un empleo digno ni una mísera oportunidad para demostrar sus cualidades, ni de los que no poseen ni perspectivas ni posibilidades de progreso en sus trabajos, por no hablar de los parados que no vislumbran ni presente ni futuro para ellos y los suyos.
De igual forma, no sería justo bautizar de esta forma a los pensionistas que no pueden ni opinar ni hacer nada para evitar el desastre que se les avecina, ni al españolito medio que ya no consigue ni llegar a fin de mes ni tiene medios para pelear por ello.
Los verdaderos Ni-ni que nos conducen a la pobreza son grupos corporativistas que no tienen ni escrúpulos ni vergüenza. Al frente de ellos se sitúa una casta política que ni sabe lo que es trabajar en pos del bien común ni ganas que tiene de saberlo. Criaturas malditas sin corazón ni conocimiento que ni pueden ni quieren mejorar la vida de los demás. Vampiros que sólo se protegen a sí mismos con sueldos y jubilaciones ultrajantes, mostrando un rostro en el que no aparece ni la cordura ni la decencia.
Junto a ellos, fundidos, encontramos a los asesores y demás parásitos millonarios que ni trabajan ni cumplen con los cometidos que justifican su innecesaria existencia. Si completamos la lista con los especuladores, algunos banqueros desalmados y ciertos explotadores de lo ajeno que ni humanidad ni solidaridad muestran en su comportamiento, tenemos completa la generación Ni-ni que no nos deja ni vivir ni pelear por nuestra supervivencia.
No deberíamos permitir ni que nos derrotaran ni que nos humillaran todos los días. Hay que quitárselos de encima.

Vamos de rebajas

A mí esto de las rebajas como que no me gusta. No niego que algún chollo se encuentra la gente por ahí, y que ciertamente ropa y complementos están bastante más asequibles para la adquisición por parte del respetable. Lo que pasa es que a mí me pilla siempre sin un euro, pelado como el trasero de un mono, y para comprar hacen falta cuartos. En fiestas me gasto lo que no tengo y algo más, y cuando llegan estas fechas con sobrevivir hasta el día veinte casi que me doy con un canto en los dientes. Además, no entiendo de dónde sale la pasta, con la que está cayendo. Será que aún se ahorra, cosa que yo no puedo hacer ya que para guardar tiene que sobrar, y eso en mí como que va a ser que no.
El caso es que, aun no gustándome, me las tengo que tragar todos los años y en sus dos significados: en el directo, puro y duro, y en el opuesto, más pétreo si cabe. Y el corriente, el 2011 recién estrenado, trae descuentos asombrosos a la vez que crueles subidas. Me voy a explicar. Me han rebajado mi poder adquisitivo, mi capacidad de reacción, mi confianza en el sistema (poca o muy poca), mi fe en los rectores públicos (ésta ya es nula, no existe, kaput), mis posibilidades de progreso, mi cuadro de libertades, mi margen de supervivencia y parte de mis derechos. Mientras, por el otro lado, me han subido, y es sólo el comienzo de lo que va a venir, luz, gas, carburantes y demás cosas sin importancia. Pienso con malicia, y casi seguro que acierto, que no es casualidad que se despiste al personal con las rebajas en un mes tan alcista como enero. Estás sin blanca, pero mira que barato te lo pongo para que te olvides de los clavos que te estoy metiendo. Compra, no seas tonto, que mientras gastas no piensas en lo imposible que te estoy poniendo la vida.
Visto lo visto, y como los reyes no me han traído liquidez, y yo para rebajas no tengo el bolsillo, voy a hacer como el paisano y voy a llamar a Zarzuela para que me pasen con otro rey que no es ni Melchor, ni Gaspar ni Baltasar, a ver si me abre una línea de crédito con la que meterle mano a un LCD de metro y medio de eslora o un sillón de relax, que ni falta que me hacen, pero que quedarían de muerte en mi salón. Y si el hombre no puede, que son muchos en casa y el presupuesto no da para más, pues nada, con el vale de descuento del Carrefour me agencio una docena de calzoncillos, que seguro que me van a venir muy bien en el presente año. Por cierto, ésta sí que es una compra útil y altamente recomendable, porque no duden en ningún momento que cagarnos encima, lo vamos a hacer todos, sin distinción, con lo que nos están cocinando. Que la fiesta sólo ha hecho más que comenzar.

El Jedi Asunción

Ha reiniciado la lucha contra el Imperio. Tras una primera derrota ante el lado oscuro, Ben Kenobi Asunción desenvaina el sable láser de nuevo y contraataca. Pucherazo dice el exministro. Una acusación muy grave, gravísima, con la que pretende retratar cómo son las cosas dentro del PSOE. No se muerde la lengua, el hombre, mencionando también los nervios de un José Blanco que no sabe, no contesta, nervioso ante una resolución judicial que puede obligar a la repetición de las primarias para candidato por el PSPV a la Comunidad Valenciana.

¿Es una pataleta o dice la verdad? Antonio Asunción insiste en el retroceso democrático de la formación regional y del PSOE a nivel nacional, e insinúa prácticas estalinianas en el funcionamiento interno de la agrupación. Le han expulsado del partido tras veinticinco años de militancia por decir en voz alta y mantener ante la justicia que las primarias habían sido manipuladas. Quitándoselo de encima, Ferraz impide estatutariamente que Asunción plantee algún tipo de batalla a Jorge Alarte.

El caso es que bajan las aguas muy turbias. Desde la cúpula socialista valenciana rezan por una faringitis crónica para Asunción mientras que el candidato oficial pide árnica. Las encuestas dejan en muy mal lugar los intereses socialistas de cara a las elecciones autonómicas y locales, donde se prevén resultados catastróficos. Y para colmo salen voces con solera que se atreven a exponer con libertad lo que piensan del negocio que tienen montado en Valencia los dirigentes socialistas, acomodados y pasivos.

Así es imposible ganarle a nadie ni jugando al teto. Un buen amigo, socialista de los de siempre, me decía el otro día que las próximas elecciones las ganaba el PP aunque los candidatos estuvieran encerrados en el hotel de los barrotes. Entre el desastre en la gestión desde el Gobierno Zapatero, la nula competitividad demostrada en los últimos años y la penosa imagen de partido dividido y descabezado que ofrece el PSPV, puede que Jorge Alarte le dé la razón a Antonio Asunción y se encuentre únicamente con lo que éste último sospecha, un puesto de trabajo de cuatro años en el que seguir vegetando él y alguno de los suyos, que no muchos. Seguir chupando del bote a cualquier precio mientras se destruye el socialismo en la Comunidad Valenciana. Parecen políticos de mercadillo, gestores rebajados y defectuosos que sólo buscan una colocación. Lo cierto es que están regalando la plaza sin luchar, pues no sirven para la pelea. Esto es lo que hay.

La quimera del oro

El otro día me reí a gusto con la genial película de Chaplin “La quimera del oro”, especialmente con las secuencias en las que el hombrecillo y Big Jim se comen una bota después de hervirla convenientemente. Ver a Charlot saboreando el cordón y repelando los clavos de la suela, mientras el compañero de fatigas se come a bocados la puntera de la misma, es a mi modesto entender una de las escenas maestras en esto del cine. Los ojos hundidos en ojeras de hambre, la expresión de satisfacción de uno y de resignación del otro ante el banquete, y los gestos soberbios del grandísimo actor del bombín y el bastón, reflejan con una maravillosa perfección la actitud del ser humano ante una situación límite. Imaginación y conformidad.
Lo que ocurre es que tras las risas y el placer de la representación de Chaplin, me quedé un rato pensando, sólo un rato, y la imagen hilarante y cachonda se tornó en triste, en cruel y triste realidad. Sensible como estoy ante la miseria que nos ataca y contra la que ya no me quedan más armas que la voluntad y las palabras, me imaginé a mí mismo en el lugar de Charles Chaplin y a ti que estás leyendo esto sentado al otro lado de la mesa, desesperado por echarte algo a la boca para comer, lo que sea, incluso una bota cocida. Los dos compartiendo piel, goma y clavos, elevándolos a la categoría de manjares. Y conformándonos con ello, dando por bueno el acceso a la comida y por exquisito el plato.
Quién sabe hasta qué punto la situación que te comento puede llegar a producirse, si no es que ya está ocurriendo. Porque, con una gran congoja, te cuento. A día de hoy nos estamos comiendo, tú y yo, lo que nos queda por pulir, y recurrimos en ciertos momentos a lo que sea con tal de sobrevivir. Y si disponemos de una bota para zamparnos, aún damos gracias por ello y nos hurgamos entre los dientes con los clavos. ¿Y sabes por qué? Porque nos han convencido de que no hay otra, de que tenemos que criar ojeras y agradecer lo que nos otorguen en su desgraciada generosidad los miserables que han transformado nuestra casa en una ruinosa cabaña que se cae a pedazos. Ahí, sentados los dos y saboreando con ansia la basura que nos han colocado, mientras esperamos el oro prometido. Quizás tú y yo deberíamos salir de caza y probar a ver si así cambiaba nuestra suerte. No sé como lo verás, pero cuando se nos acaben las botas nos tendremos que comer los unos a los otros. Demasiado metafórico, ¿verdad? Tú, que estás conmigo en el lío, ¿qué piensas? ¿Quieres continuar alimentándote de suelas mientras otros se ceban? Algo tendremos que acabar haciendo tú y yo, juntos.

Senado, caro y peligrosamente inútil

Digo yo que tampoco sería muy difícil que se entendieran entre ellos, sin necesidad de traductores. Pero parece que no. En la política de baratillo que se hace en el país, conviene más proteger el idioma en el mensaje que el contenido del mismo. Lo mismo da que lo que se diga sea no sirva para nada, que sea más basura de la acostumbrada o no conduzca a ningún sitio. Lo importante es que el vehículo sea el propio, que el lenguaje se imponga al contenido. Cueste lo que cueste, que traduzcan lo que yo diga, pues es mi derecho. Y tiene razón el incomprendido; en su derecho está el expresarse en su lengua y en su derecho está el que se pongan los medios para ser escuchado, no sólo oído. Y ese derecho nos va a costar a los españoles 12.000 euros por sesión. Es igual, como sobra, a gastar, que no pasa nada. Teniendo en cuenta que los miembros del senado únicamente conocen su idioma, ya que provienen de selvas inexploradas o han estado de misiones los últimos veinte años, totalmente aislados del mundo, y que pedirles a los mismos que se esfuercen un poco en entenderse, que con ganas y agudizando los sentidos no iba a ser tan complicado, buscar lógica es dar de comer margaritas a los cerdos, por lo que no nos queda otra que sacrificarnos nosotros para que ellos y sus 400 auriculares hinchen su soberbia y dejen reposar su impresentable y caprichosa actitud sobre escaños que no merecen.
Que no discuto el derecho a la libertad de expresión y a la comunicación en el idioma que cada uno considere. Eso es un derecho, y como tal no se puede ni plantear su legitimidad. Lo que digo es que el horno no está para estas chorradas, que hay cosas más importantes que hacer, y que, hasta que pase el temporal, se pueden realizar todas en castellano, que no salen sarpullidos por hablarlo, que lo de que se trata de es comprenderse los unos a los otros, aunque haya que esforzarse un poco, que no les va a costar tanto pensar, de verdad. Miren ustedes, señoras y señores senadores. Si ahora mismo en este país hay algún organismo prescindible, por lo caro e inútil del mismo, no es otro que el Senado. Y con comportamientos como éste, lo único que consiguen ustedes es que cada vez esté más claro que para lo que hacen, mejor en sus respectivas casas, que saldrían más baratos. En lugar de buscar traductores para sus propuestas y soluciones, deberían dedicar su energía a localizar las mismas, porque llevan una temporada en la que cobran lo que cobran por cero o nada. Y lo que no es efectivo y productivo, sobra. Ergo, ya me dirán qué hacemos. Claro, que esto es sólo una opinión.