Una de truhanes

Hablemos de supuestos sobres, que está de moda. En la diestra un oficial pagador repartiendo cuartos y en la siniestra los otros adjudicando contratos a la hermana de la jefa o al colega del jefe. Hummmm, qué placer. No hay nada más lindo que la familia unida. Por un lado, un dinerito para llegar a fin de mes, que el menú del parlamento correspondiente ha subido de 3,50 a 3,95, y no se puede, no se puede. Y el que reparte distribuyendo los billetes como un mojete de pan en la yema de un huevo frito, todo a ritmo de paso de Semana Santa. De cada dos que salen (pom, porrón), tres que se quedan en la talega propia (pon, pon, pon).

Y, por otro lado, ya que tienen que darle curro a alguien con esa subvención que reciben por guapos, listos y porque les han votado, los opuestos alimentan a los de su cuerda. Lógico y normal. Y transparente. Y ético. Y el carajo de la nave capitana.

Mientras tanto el tonto, que eres tú o soy yo, comprándole estampitas al timador de turno. Uno promete, y el otro más. Uno miente, y el otro más. Uno nos la mete, y el otro más. Uno se la lleva y el otro más. Hay diecisiete patrias para salvar, diecisiete agencias de colocación para los amiguetes. La teta pública está seca, asoma por el camal del pantalón, pero aún se enganchan chupones para vaciarla.

Se pide ahorro en las Administraciones Públicas. En mi Diputación (la de Alicante), mañana se podrían ahorrar un millón y medio de euros, ahí es nada. Digo yo que habiendo funcionarios, para qué queremos asesores. Ergo, adiós amigos, compañeros de la vida, farra querida. Y quien dice en la mamá, dice en los hijos. En los ayuntamientos de tal y tal repletos de menganitos a dedo. Y por qué no, también en el papá Generalitat Valenciana y en toda esa basura en forma de agencia de esto y consejo de lo otro.

La escalera se debe barrer de arriba hacia abajo. Pero aquí se empieza por los sótanos y una vez limpio el primer escalón, al pasar la mota por el segundo, la mierda se precipita y vuelta a comenzar. Lo tienen bien montado los truhanes, así nunca se llega donde anida el escombro. Por poner un ejemplo cachondo, aplican un ERE en un organismo público, despiden a los que sí trabajan y mantienen con cargo y sueldo a los mismos lerdos e inútiles que han arruinado la empresa. De cojón de mico.

Y por hoy no sigo. Saludos, paganos.

El sistema es un poema

Estamos que nos salimos en Alicante. La millor terreta del mon, ni más ni menos. Una terreta sobre la que se hacen sus necesidades políticos sin correa y sin bozal. O con Correa y con Brugal, ya que puestos a rimar, como rima es cosa fina que te hace vomitar. Pretendo, al menos eso intento, no ser frívolo con los temas que aluden al saqueo, el nepotismo, la malversación, el cohecho y la prevaricación. Pero como parece cachondeo todo lo que mancha y pudre la gestión que sobre los alicantinos hacen y han hecho los que con k okupan la administración, algo toca decirle a los  personajes aquellos que, abusando de posición, han prostituido las voluntades de un pueblo soberano hasta dejar Alicante con una mano detrás y con el muñón por delante. Además, si no lo hago, si no escribo lo que pienso, lo que me queda de paciencia, igual un día me revienta y me meto, por derecho y opinión, en una guerra a la que iría a morir. Porque moriría seguro, que el enemigo es muy duro, pertenece a una casta a la que no le basta con el privilegio feudal que acompañar, acompaña, a una nómina animal. Así que me cisco en ellos, como ciscan los camellos.

11 años de cárcel y 34 de inhabilitación para la alcaldesa Milagrosa pide Anticorrupción. Eso por putear lo público para llenar los bolsillos de ladrones y tunantes, todos participantes en ese juego de pillos en el que manejan dineros que no son suyos, que son míos y son tuyos. Así, si blanca era la costa con la marca Costa Blanca, borramos una palabra y dejamos que se pierda y por eso a partir de ahora donde dice Costa Blanca le ponemos Costa Mierda.

Sigue la colección. 140.000 pavos se levantaba al año José Joaquín Ripoll. 140.000 legales, insultantes y brutales que pagaba Diputación. Aquí, poco que objetar, porque si uno se pone el sueldo, hace falta ser muy lelo para no colocarse una renta del cagarse. Y yo insisto, no es delito, el político legisla para que todos los mendas, gocen de las prebendas que ellos mismos se cocinan. Pero aquí no pasa nada porque donde nos tendría que correr sangre, nos corre la limonada.

Unas Cortes de imputados que han horadado el sistema hasta convertirlo en el tinglado que montó Luis Candelas. En la izquierda y en la derecha, que aquí no se libra nadie, que son muchos implicados, y el que esté fuera de pecado que empiece a tirar piedras. Que por poner un ejemplo, querer yo también quiero comer por el mismo precio por el que come un diputado. Que para los colegios no hay cuartos, pero el comedor de las Cortes sí que está subvencionado.

Y de momento, a lo aquí expuesto, hay que añadirle el supuesto para no acabar encerrado. Entonces, aunque no esté escrito, supuestamente añadirlo. Como lo siento, lo digo.

Todo sigue igual...o peor

Se me acumula la faena. Y es que no puede ser. Terminas el 2012, te arrancas de encima un año horribilis que te ha cubierto de miseria y empiezas el 2013 con alguna esperanza, por poca e insignificante que sea la misma. Y este año de gracia comienza peor que finalizó el anterior. La casta campa a sus anchas con mayor desvergüenza si cabe, no hay límite para los corruptos y los inútiles, la justicia se prostituye por cuatro euros y todo, absolutamente todo, mantiene activa su descomposición.

Los amigos catalanes del caso Pallerols reconocen la financiación irregular de su partido político (UDC), reconocen que han desviado dinero público para llenarse los bolsillos, reconocen que han delinquido pero, como la justicia de este país no es igual para todos, con pagar parte de lo robado se libran del castigo. Acojonante el ejercicio de alta política. Casta podrida en su máxima expresión, ahora en sucia alianza con una justicia bananera. División de poderes.

Otra.  Los electísimos representantes del pueblo soberano disfrutan de vacaciones hasta mediado febrero. Agotaditos están los pobres. La Constitución así lo dice y, en este caso, toca cumplir con la Carta Magna. Eso sí, la nómina que no falte. Y ahora voy yo, pobre inculto, y me pregunto: ¿Este mes la banda del Congreso y sus socios del Senado cobrarán también las dietas? Y si es así, ¿por qué, si no van al trabajo? (ojo, que no he dicho a trabajar, que no es lo mismo, que muchos no saben ni lo que significa). Lo que yo os diga, les trae sin cuidado todo, absolutamente todo. Con ellos no va el tema.

Otra más, ésta breve pues se comenta por sí sola. A Rato le rescata del paro Telefónica, hotel y refugio millonario para muchos innombrables. Como dijo su colega Federico, mandan huevos. Frescos.

Y otra. Haciendo zapping me tropiezo con un programa titulado “Sofía”. Normalmente disfruto de un viaje astral cuando alguien de la realeza, nobleza, aristocracia, farándula y demás vivientes vividores ocupa mi televisor. No pierdo el tiempo, prefiero un tiro en una pierna. Pero al escuchar de soslayo lo que se supone gastado en Londres por nuestra reina al comprar más de 130 regalos, tras la consiguiente arcada, he sentido una presencia extraña en mi salón, el espíritu de las navidades pasadas y  el fantasma de las presentes me han visitado y susurrándome cada uno a un oído me han dicho a dúo, en perfecta y asombrosa sincronía: mira que sois gilipollas. Le consultaré a Iker Giménez, a ver qué piensa del tema.

Y mejor no sigo, que por hoy ya he hecho bastantes amigos. Mañana más, santo Tomás.

Messi, de oro y lunares

Ver a Messi disfrazado con un traje pijo de faralaes made in Dolce & Gabana mientras le daban su tetra-balón de oro es una imagen para no archivar en la memoria de los que gustamos de eso que llaman fútbol. Y eso va a ser tarea difícil ya que tocará discernir entre el genial futbolista y la inesperada aparición de un macarra de club vip. Todo sin que nadie se ofenda, que mentar al rey del balompié hiere más sensibilidades que la matanza de focas. Pero a muchos lo visionado nos supone una ruptura absoluta de esquemas, pues el argentino pasó de domador de pelotas a presentador hortera de un programa nocturno de tele-casino. O lo que es peor, eligió protagonizar y ensalzar una mala broma. Una gala de coña cuyo único objetivo es engrandecer a vividores como Blatter y compañía,  a la par que reventar a canapés a un franco-ruso con un sobrepeso tal que convierte a Obelix en anoréxico.

Y es que  a mi entender, que debo ser muy clásico en lo de vestir, el atuendo lucido y la pajarita de carnaval estaría bien para cubrir a Johnny Deep en algún estreno sobre alfombras rojas, para vestir al genial Tamariz y su tatatachán, o, incluso, para que un dilatado Maradona paseara su papo por el planeta. Pero para que el mejor jugador de la historia (va en gustos, y el gusto es mío) lo luzca en ese trasnochado guateque, pues como que no. Aunque me diréis que a mí qué me importa lo que se ponga o deje de poner, como si quiere ir en cueros. Igual que aquel rey del cuento que caminaba desnudo entre sus súbditos hasta que un niño le dijo que se tapara las vergüenzas, que iba haciendo el ridículo. Y tenéis razón. Me trae sin cuidado. Juega como Dios, si es que Dios juega al fútbol.

Lo que ocurre es que, en este país bipolar, en el que hay que ser por narices del BarÇa o del Madrid, del PP o del PSOE, de campo o de playa, de izquierdas o de derechas, de carne o de pescado, o de algo o su antagonismo (que no es lo mismo), el hecho fehaciente de que a Messi lo vistió un enemigo se utilizará para peleas, insultos, divorcios y homicidios varios (Visualizarlo: Antonio, el niño dice que de marinero no hace la comunión,  que él va de lunares, así que coge una chaqueta negra y el colador, que voy para allá con la lejía y lo apañamos).

O, lo que me temo, se transformará en un argumento para que los que mandan se inventen una nueva cortina de humo con la que entretener a la plebe, que el efecto entrevista geriátrica Hermida-S.M. ya se va disipando, y, aparte del viaje a Girona en el AVE María de Rajoy, Mas, el Príncipe y unos cuantos de los que andan arruinando el país, algo hay que ofrecer para que hablen y rían los vasallos del reino. Vaya por Dios.

Cabalgata de reyes

Buena recolecta de caramelos. Enterrados estaban los niños por el derroche de dulces y regalos que manaban en cascada de las manos de las tropecientas y un mil carrozas engalanadas con sedas y oropeles que recorrieron el cinco, con rima y todo, las calles de tu ciudad. Cabalgatas para infantes que llenaron hasta los bordes las bolsas de plástico de a dos céntimos, hasta sacos de comunidad vi yo arrastrar plenos de golosinas. Un despiporre, primo. Ya te digo.

Para llorar. Pero por la pena y la vergüenza. Para saraos navideños y juergas políticas privadas pagadas con dinero público sí que ha habido, incluso ha sobrado. Pero para cuatro caramelos de matacagar y cuatro carros con lucecitas de colores, va a ser que no. El que quiera caries, que se las pague, pensarán los pensantes que han arruinado los  ayuntamientos. Yo, como alcalde vuestro que soy, os debo una explicación. Y esa explicación os la voy a dar. Con cortar el tráfico, las collas de costumbre dando saltos y tres ilusionados colgados que se animen a participar del evento, estoy más que cumplido. Y si es fiesta lo que pedís para vuestros críos, no os preocupéis que algo me inventaré para que sufraguéis las de los míos. O algo así.

Yo no sé cómo habrá sido la cabalgata de reyes de la localidad en la que sobrevivís. Os puedo contar la de Alicante, la ciudad de la luz, una sí, una no, que hay que ahorrar. Porque, salvando la carroza de la Dipu y poco más, no recuerdo algo tan cutre y lamentable desde el “Toa, toa, ten nesesito toa” del Jesulín de Ubrique. Para esto es preferible suspender, porque ir por ir, mejor no se va. La gente lo comprendería con mayor facilidad que el esperpento ofrecido. Incluso, si se hubiese conocido con antelación, los niños habrían traído sus caramelos de casa y se los habrían tirado ellos a los reyes. Por lo menos, echarse unas risas, ¿no? 

Igual los organizadores del evento deben creer que el fraude se podría camuflar con una entrevista de dos horas, yo qué sé, con los pajes reales, vía you tube. Y si éstos no desean ceder gratis su imagen, los pijos reales (Undargarín, tú ya no, malandrín, que te han exiliado...) sí que están dispuestos a lucir sus galas, que había que verles la víspera, tan guapos y guapas, trenecito y todo. Que el dinero está para enseñarlo, aunque venga de Peñafort.  Qué bonito.

Ahora que los del “Cuéntame” se acercan a nuestros días, vamos nosotros y retrocedemos a los cincuenta, tanto tienes, tanto vales y que se note. A puertas, en el retroceso, de los cuarenta, por lo del hambre. Y llamando a los treinta, por lo de matarnos entre nosotros. Bendita casta política, que tan bien nos trata. La madre que los trajo…