La imputación de Undargarín; ¿Undargarín imputado?

Y bueno. El juez José Castro ha imputado al yerno del Rey y le citará a declarar el 6 de febrero. La citación se formaliza, de acuerdo con el fiscal anticorrupción de Baleares, Pedro Horrach, al alzarse el secreto judicial sobre la investigación por supuestas prácticas delictivas en el entramado de empresas del Instituto Nóos, un organismo sin ánimo de lucro (tiene bemoles la cosa) que tenía al duque de Palma como presidente. Existen indicios de delito de malversación de caudales públicos, falsedad documental, fraude a la Administración y prevaricación. Fiesta.

Así, por encima, sin profundizar mucho en el tema pues apesta y redondeando cifras, que uno es de letras, según la investigación Iñaki Undargarín, en compañía de otros, levantó para sus empresas, que se sepa, más de la mitad de 2,3 millones de dos congresos de fomento turístico abonados gentilmente por el Gobierno Balear y tres cuartos de lo mismo de 3 millones procedentes de otras tantas ediciones de los Summit del deporte en la Comunidad Valenciana.

¿Cómo se lo montaba el amigo? Según la investigación, sus empresas facturaban al Instituto Nóos por servicios ficticios o simplemente engordaban el importe para llevárselo bonito. Y, claro está, cuando se cobra en falso llega un punto en el que no se pueden justificar los gastos, y cuando sí que se justifican, la chapuza es digna de Jaimito. Si a este derroche de desvergüenza añadimos que la policía no es tonta y el cante es monumental, nos encontramos con que Undargarín está de cieno, por no decir mierda, hasta las cejas.

En tres años, desde 2003 a 2006, Nóos, entidad sin ánimo de lucro (perdón por repetirlo, pero es que me parto la caja con lo del lucro) facturó, según la Agencia Tributaria, más de 15 millones de euros de los cuales la mitad procedían de contratos con Administraciones públicas y el resto de patrocinadores privados. Mucho dulce para ponerlo en manos de un goloso. Mención especial merecen el medio millón de euros que se derivó a la sociedad De Goes Center for Stakeholder Management, compañía pantalla comprada a un testaferro de un paraíso fiscal por la Fundación Deporte, Cultura e Integración Social, entidad altruista (¡ay, que me descojono!) creada por el duque después de que S.M. le leyera la cartilla. Vamos, que pasó de lo que le ordenaba el suegro y siguió en el ajo.

Resumiendo, que hiede. El juez Castro sospecha que Urdangarín y su mano derecha en el Instituto Nóos, Diego Torres, imputado en la causa, “organizaron un entramado societario utilizando un grupo de sociedades mercantiles, a través de las cuales desviaban los fondos públicos y privados que recibía el Instituto Nóos, apoderándose de los mismos”. Como podrían ser, por ejemplo, tres contratos directos de 300.000 euros que se agenció el talonmanista con el Gobierno de Matas tras actuar como intermediario en la venta del equipo ciclista Banesto para que luciera la marca Illes Balears por 18 millones. Contratos ubicados para los investigadores en el mundo de la ficción, sin expediente y por trabajos simulados.

Y ahora, mi pregunta. ¿Va en serio la cosa o se quedará en un paripé? Es decir, ¿habrá banquillo para el duque de Palma o será simplemente un trono con cuatro chinchetas contadas? Que el tal Diego Torres, compañero de fatigas del yerno del Rey, va a pagar hasta la muerte de Manolete, no lo dudo. Sin embargo quisiera ver, en el caso que las acusaciones sean probadas, el tono del marrón que se comerá Undargarín. No olvidemos que el manto juancarlista es amplio, cálido y muy, muy resistente.

La justicia es igual para todos

"Cualquier actuación censurable tiene que ser juzgada, porque la justicia es igual para todos", aseguró Don Juan Carlos. En eso estamos. El discurso de Nochebuena de S.M. nos ofreció esta guinda como la única merecedora de atención. El resto, pues lo mismo del año pasado pero con dos vueltas de sartén más. Nuestro monarca habló de la crisis, ese cáncer que él conoce de primera mano ya que la sufre en sus carnes, que no le alcanza a terminar el mes al pobre, que en su mesa se ha cambiado el Vega Sicilia por el Tetra Brick de Don Simón. Sillares del XVIII van a quemar en Zarzuela para calentarse como el invierno apriete, que para calefacción el palacio es muy grande y en Iberdrola no hacen descuentos a la realeza, que se sepa.
Chupando la cabeza de un langostino más salado que el demonio degusté sus sabias palabras y brindé por ellas. Ojalá fuera así, ojalá la ciega fuera ciega y no una tuerta puñetera que mira lo que quiere y cuando quiere. A los españoles no nos faltan ni fe ni ganas y medios son los que hay, qué le vamos a hacer, pero voluntad, ¡ay, voluntad! Existen tostadas que nadie se atreve a untar. Y eso que el Rey dejó al yerno vendidito, que si lo tiene al lado, no digo yo que con una zambomba no le hubiera arrimado al atlético y guapo desviador de fondos en sus aristocráticas partes. Un lazo en la cabeza y directo al talego, con grilletes de oro.
El caso es que me da a mí, no sé cómo lo veréis vosotros, que el duque de Palma, con todo el revuelo montado en torno a sus andanzas, de ésta no se escapa. Un palo se lleva, fijo. Lo que habrá que ver es si con dos azotes se zanja el asunto, y el altruista talonmanista se marcha de rositas con la cuenta sin tocar, o le trincan bien trincado y le embargan hasta la etiqueta de sus calzoncillos de seda. Después de muchas semanas de investigaciones sobre las prácticas irregulares de Iñaki Urdangarín, por fin éste tendrá que responder ante la justicia por presunta corrupción. Según publica este lunes el diario ‘El País’, será citado a declarar en los próximos días como imputado por el juez Castro. Una citación que se formalizará al alzarse el secreto judicial y apreciarse indicios de delito de malversación de caudales públicos, falsedad documental, fraude a la Administración y prevaricación. Ahí es nada. Que no se nos escabulla.
Y es que la pieza más que gorda, que lo es, grosera y repugnante asoma su cara. Buscando bacaladillas los investigadores han pescado un merluzo de cien kilos. Y como no se trata de un pezqueñín, gracias, a éste no hay que dejarle crecer más. Ni a éste ni a ninguno, que ya nos vale. Otro cantar es analizar por qué si en 2006 la Casa real conocía los tejemanejes del villano, no los denunció convenientemente, cubrió con una tupida capa al pícaro y le buscó curro en los USA con la noble intención de salvarle el culo. Sal de aquí que aún no te han pillado. Quizás algún juglar se atreva con el tema. Quizás.

Yo también estuve ahí

Yo también he estado ahí. Pero está claro que no en el mismo sitio. Llevo siete años sufriendo un Gobierno, siete plagas que me habilitan para valorarlo. José Luis Rodríguez Zapatero ya tiene su lugar en la historia de España (en lo que concierne a la historia del socialismo como que me la trae al pairo). Por el momento, el ínclito no ha alcanzado las cloacas, ya que acabamos de tirar de la cadena. Pero cuando toque alcantarilla, sin duda se confundirá entre las deposiciones y desaparecerá definitivamente de nuestras vidas (no de nuestros impuestos, que hay que pagarle la vecindad con Botín). En consecuencia, y desde una perspectiva objetiva y sosegada, alejada de intereses personales o partidistas, yo, soldado de a pie, manifiesto que me he cansado de padecer las decisiones del quinto presidente del Gobierno en democracia, y las sitúo, pues así corresponde, en la categoría de tropelías e infamias. Es evidente que para ejecutarnos ha contado con el inmenso apoyo, como presidente y secretario general del PSOE, de una parte de los militantes socialistas. Como también lo es que otros muchos, ahogados como el resto por las continuas torpezas de su gestión, han desertado de un ejército que, entre incondicionales, suicidas y estómagos agradecidos, ha rendido miserablemente plaza y cuartel.

Decir que Rodríguez Zapatero es un magistrado en democracia es un falaz atrevimiento, propio de los que han sabido arrimarse al poder del desquiciado ex presidente. Negar, mentir, camuflar, mentir, manipular, mentir, esconderse, mentir, dilapidar, mentir…Todo esto no es democracia, pues el engañado, el ofendido y el manipulado es el soberano pueblo. Y tampoco es defender al frente del Gobierno su programa electoral con sinceridad y valentía, cualidades ajenas al sujeto en cuestión. Tratamos con un mentiroso patológico y grandísimo cobarde que ha arrastrado al país a la debacle económica y social. Jamás ha habido tanta diferencia entre ricos y pobres, y esto sí que es una realidad tangible. ¿Que cometió errores? Todos los habidos y por haber, sin duda. Y con él los aplicados integrantes de sus equipos de gestión, que para meter la pata tanto hace falta mucha ayuda. ¿Qué había otras alternativas, para dar respuesta a la crisis? Pues claro que sí. Cualquiera menos las adoptadas, vistos los resultados. ¿Y qué hizo Zapatero? Se mantuvo al frente de un Gobierno legítimo, pues de las urnas salió. Sin embargo ni supo ni quiso ceder y dar paso nuevas ideas. Se enquistó en su incompetencia, y nos hizo perder posibilidades. Ahora algunos lloran y otros se descojonan porque debe dar el relevo en la Secretaría General del PSOE. Bien que lo veo. La roña hay que sacudírsela.

Tras la derrota sufrida en las últimas elecciones, los socialistas tienen por delante mucho trabajo que hacer. Un trabajo político que les va a exigir inteligencia, autocrítica y un profundo ejercicio de responsabilidad. Vamos, todo lo que les faltó a quienes estuvieron allí de manera evidente y entusiasta, a los que formaron parte de los Gobiernos que presidió José Luis Rodríguez Zapatero y están orgullosos de ello…Como para no estarlo, ¿verdad? Buenos sueldos por destruir, premios por asolar, estipendios de lujo por arrasar el Estado de Bienestar. Barrigas llenas y carteras rebosantes. Bien nacidos que no muerden la mano del que tan copiosamente les alimentó mientras finiquitaban la cohesión social. Aduladores inútiles, ex secretarios, ex subsecretarios y ex directores generales que son igual de culpables que su amo, José Luis Rodríguez Zapatero, y que, subidos en el mismo autobús que éste, han atropellado a la sociedad española.

A todos vosotros, signatarios de la vergüenza, deciros que yo también he estado ahí. Pero que, a diferencia de vosotros, incapaces gestores, no he gozado de las mieles del poder. He luchado en las trincheras, tragándome vuestra basura. Me he hundido en el fango y me he levantado cientos de veces, mientras vomitabais incompetencia. He sangrado y sangro por vuestra culpa. Y, aún así y a pesar de vuestro encomio, no me habéis derrotado todavía. A vosotros, que sois lo peor que nos podía haber pasado, os digo con cariño, poseído por los espíritus de las navidades pasadas, presentes y futuras, que tanta paz os llevéis a vuestras mansiones como miseria dejáis en la casa de los españoles. Iros a hacer puñetas.

Mensaje en una cadena

Hoy, un buen amigo, un experto superviviente, me ha remitido un correo electrónico de esos que inundan los ordenadores y que expresan, de una manera muy clara, el profundo sentir de mucha gente. Él lo habrá recibido de algún amigo, y éste, a su vez, de otro, y este otro de otro más, y así hasta encontrar su génesis. Un mensaje en una cadena (de retrete), una forma de difundir ideas y sentimientos merecedora de atención. Literatura popular.

Yo, aprovechando que ya está escrito, lo voy a fusilar convenientemente y lo ofrezco para la lectura de quién quiera. Reza del siguiente modo:

“Hay autonomías en las que se está entregando, o se va a entregar, una factura informativa del coste que ha supuesto nuestra visita al médico, de la asistencia que recibamos en Urgencias, de la intervención quirúrgica que hemos sufrido o de cualquier gasto que ocasionemos por tener la desgracia de ponernos enfermos. Naturalmente, me estoy refiriendo a la sanidad pública.

Lo hacen, o lo van a hacer, con la sana intención de que tomemos conciencia de lo que cuesta atendernos, aunque seamos nosotros mismos, con nuestros impuestos y cotizaciones, los que pagamos la fiesta.

Propongo que:

Cada vez que el rey, el presidente del gobierno, el ministro de turno, el presidente de comunidad autónoma que corresponda, el diputado, el senador, el presidente de la diputación, el alcalde, etcétera, se suba a su coche oficial, se le entregue la factura.

Cuando visite centros de mayores o colegios, engalanados especialmente para su visita, que le entreguen la factura.

Cuando asista a la multitud de fiestas, recepciones, comilonas, que se organizan por cualquier cosa, que le entreguen la factura.

Cuando se suba en trenes o aviones para viajar en clase especial, que le entreguen la factura.

Todo ello, claro, con la única intención de que tomen conciencia de lo que nos cuesta a los ciudadanos mantener tantos cargos públicos.”

Bien. Poco disiento del contenido del texto. Únicamente, quizás, en el destinatario final de las facturas políticas. Preferiría que nos las diesen en mano a nosotros, que fueran publicitadas con la transparencia suficiente para que supiésemos, con más pelos que señales, quiénes, cómo y en qué se pulen tamaño dineral ajeno. Más que nada porque, si se las dan a ellos a buen seguro que en una trituradora de papel perecerían a la velocidad de la luz. El pirata ya conoce su botín. Lo que falta es que los galeotes, ya que remamos y remamos, también participemos de esa información. Y como de cornudos no nos vamos a librar, conocer cuánto nos cuesta la cama sería todo un detalle.

El Grinch Undargarín

Tan cerca de la Navidad estamos, que a uno sólo le apetece escribir sobre cualquier tema que trate sobre ella. Son días especiales, para los que nos gustan estas fiestas y sobre todo para los verdaderos protagonistas del evento, los niños. Ellos lucen sus villancicos en los colegios y esperan ansiosos los regalos que una adopción impuesta, la de Papá Noel, les deja en Nochebuena bajo el árbol o a los pies de la cama. No queda otra que evadirte de lo que te rodea y rendirte a la fuerza de la ilusión. Te pones frente al teclado del ordenador, sabes que toca una historia navideña, de amor, de solidaridad, alguna guirnalda con la que embellecer el abeto que compraste en los chinos, algún juego de luces para iluminar un belén en el que a San José le falta una pierna, los pastores se han comido la mula y el homenajeado Jesús se ha escapado para coser zapatillas de deporte en un taller clandestino. Qué bonito.
Inundado de alegría a pesar de saber que Melchor, Gaspar y Baltasar han abandonado el país, pues aquí ya no tienen nada que rascar, me rindo a la invasión americana y paso, sin entrar mucho en detalles, a contar a aquél que tenga un rato para leer, la hermosa historia del enemigo de Santa Claus, el Grinch. Este personaje egoísta y malvado aparece en la Navidad como contraposición al significado espiritual de la misma. Refleja el consumismo, la avaricia, la gula material. Cuantos más bienes tengas, más feliz serás. Todo para el bolsillo propio, a costa de lo que sea. Muy anglosajón el bicho, ¿verdad? Por estos apostólicos lares no tenemos nada de esto, qué va. Aquí, máximo el caganer, ese monigote que hace sus necesidades mientras observa cómo pasan los Reyes Magos camino del portal.
Y es que, para qué importar bichos raros de los USA con los que amenazar unas fechas tan entrañables si aquí, en la muy tradicionalista España, ya contamos con elementos suficientes capaces de amargarle la fiesta a cualquiera. Y si no que se lo digan al primero de los españoles, al más alto representante del híbrido sistema monárquico-republicano que disfrutamos con júbilo y entusiasmo, a nuestro monarca, el rey Juan Carlos. En su propia casa, delante de sus egregias narices, un duende pecador, morador de un palacete en Pedralbes, se está cargando, en compañía de otro u otros, trescientos años de institución. Sociedades por aquí y por allá, mucho dinero con veloces piernas difícil de perseguir. Un entramado financiero para llevárselo calentito supuestamente montado por un Grinch patrio, alto, rubio, guapo y deportista. El yerno ideal. Ni Azaña hizo tanto por la república.
Fumando espero el discurso navideño del rey. Quiero saciar la curiosidad de ver cómo S.M., diestro de tronío, torea el morlaco. Cuando hable de la crisis, de la insostenible situación económica, de la miseria que asola muchos hogares, lagrimones de vergüenza deberían brotar de sus ojos hasta oxidarle las medallas. Pues no olvidemos que el Grinch Undargarín le ha fastidiado (por no decir jodido) estas navidades, las del año que viene y unas cuantas y muchas más, que ya veremos las consecuencias de todo esto. Lo que parecía y lo que parece.

El rey le enseña la salida.

Todo se pega en el país del donde dije digo, digo Diego. Hasta en los palatinos despachos las palabras rebotan en las paredes y vuelven torcidas. El sábado, de desvincular al duque de Palma de las actividades de la Casa Real, nada de nada. Lucubraciones malintencionadas de la canallesca. Qué malos son esos periodistas manipuladores y embusteros. O eso aseguraban los que de estas lides se encargan en Zarzuela. Hoy, por el lunes, dado el “comportamiento no ejemplar” de Iñaki Undargarín, campana y puerta. Coherencia áulica en su total esplendor. De un “todo es falso” se ha pasado en un mayestático chasquido a un “mejor que el yerno no aparezca por palacio, que se quede en los USA, que el ambiente no es el más propicio para que él luzca palmito. Por aquí, ni en pintura, que no está el horno para bollos de éstos, rellenitos los tengo, oiga.”
Y es que en esta tan monárquica España la gente está ya lo suficientemente mosca con lo que cuesta la realeza como para que desde la Casa Real se pudieran solapar estas supuestas vergüenzas. El rey se ha dado cuenta de que la institución que representa además de serlo, ha de parecerlo, y ha optado por rendir sus cuentas para que los de la plebe conozcamos en qué se gasta los cuartos que gentilmente le ingresamos. Hay miseria y hambre para repartir, y no se puede consentir que asome un solo billete que no tenga origen limpio. En consecuencia le han dicho claro, clarete, al duque que se las apañe. Qué sí, que la familia es la familia, pero como los trastos viejos, mejor cuanto más lejos. Y es que el tema está cogiendo velocidad. Si continúan avanzando los acontecimientos al ritmo actual, en el tradicional mensaje navideño nuestro monarca anunciará que ha solicitado una orden de alejamiento para que Undargarín no se arrime a menos de quinientos kilómetros de Madrid.
Mientras tanto, Mario Pascual Vives, abogado y único portavoz del duque de Palma, anda asegurando que su representado “está preocupado y apesadumbrado, y quizás también, por qué no decir, indignado” por las informaciones que están apareciendo y que le sitúan más cerca del delito que de la inmaculada honestidad que se le presupone. Además, el letrado asevera que, a día de hoy, el duque de Palma es un ciudadano como cualquiera de nosotros, y promete convocar a los medios antes del 22 de diciembre para explicar una serie de cosas. Aquí es donde, desde el más modesto vasallaje, servidor, que no traga con la aristocracia, introduce dos puntualizaciones, si se me permite tamaña osadía. La primera de ellas trata de sensaciones. Preocupación y pesadumbre vale, el duque debe tener toneladas de ambas. Pero la indignación no le corresponde por el momento a él, sino a los que asistimos entre expectantes y cabreados a tan ingrato espectáculo.
Y segunda. Opino, porque así lo creo, que si Iñaki Undargarín no fuera quién es, si en vez de un miembro ilustre de la realeza su condición fuera plebeya como la del que escribe y suscribe, tiempo haría que estaría entrando y saliendo del juzgado día sí y día también. Así que, con todo el respeto del mundo, de ciudadano común, un cuerno. Que de eso de que todos somos iguales, qué les voy a contar que no sea sabido. Siempre hay algunos que son más iguales que el resto de los mortales. Ajo y agua.

Limitando a Undargarín

Esto de la monarquía como que me pilla muy lejos. Muy complejo para alguien tan limitado de entendederas como yo. Tiene de todo la realeza, no hay labor que se escape, no hay campo sin cubrir. Hasta habrá un equipo de técnicos cualificados que se dediquen a repasar de diario las juntas de los baldosines del Palacio, no vaya a ser que un tropezón tiña de negro al país. Y es que, con el lío en el que se ha metido el Duque de Palma, va uno descubriendo cómo funcionan las cosas en la casa del Rey. Ahora, que parece que le están enseñando la puerta al yerno, antes de que se planten del juzgado a buscarle, he descubierto que existe una Unidad de Relaciones con los Medios de Comunicación en la Casa Real. Un nombre que no cabe en una nómina cristiana. ¿Dónde trabaja tu padre? En la URMCCR. Ni abreviado se puede escribir. Un curro brutal, supongo, ése de controlar la manada salvaje de periodistas que aporrean las puertas de La Zarzuela, ávidos de sangre azul. No sé si serán muchos en plantilla en la Unidad de Relaciones y tal y tal, pero “reventaicos” tienen que estar los pobres con la faena.
Resulta que ha saltado, malvada, la noticia de un maquiavélico plan para desvincular a las infantas Elena y Cristina, y al marido de ésta, como integrantes del núcleo de la Familia Real. Soltar neutrones, que sólo aportan masa, y librarse del único electrón que queda en la órbita desparramando arrobas de carga negativa. Un Iñaki Undargarín, sospechoso de llevarse hasta la publicidad de los buzones para venderla al peso, que ya no cae tan bien como antes, tan alto, tan guapo, tan deportista, tan majo el chico. Librarse del muchacho, que tiene números para tirarse una temporada en el hotel de los barrotes, y que la Familia Real se limite a los reyes, los príncipes y las hijas de éstos, Leonor y Sofía. Poco, pero bueno.
Y he aquí que ha reaccionado rápida y audazmente la Unirremecocarre lanzando un comunicado en el que lamenta profundamente haber contribuido a que algunos medios hayan recogido de forma equívoca o errónea este tema. Vamos, que de aligerar lastre, nada de nada. Son los que son y los que vengan por Real Decreto 2917/1981, de 27 de noviembre, por el que se establece el Registro Civil de la Familia Real. Nacimientos, matrimonios, defunciones y cualquier acto inscribible con arreglo a la legislación sobre Registro Civil, que afecten al rey de España, su augusta consorte, sus ascendientes de primer grado, sus descendientes y al príncipe heredero de la Corona. Jaime de Marichalar se divorció, y del libro desapareció. Él y sus trajes.
El caso es que desde Zarzuela quieren dejar claro que la disminución de las actividades de las infantas y del duque de Palma nada tiene que ver con el caso Palma Arena, el Instituto Noos y demás zarandajas sin fundamento que pululan por ahí. Contratitos de millones de euros por el “usted sí sabe quién soy yo”, fundas nórdicas rellenas de billetes de quinientos. Eso está muy feo, dónde vamos a parar tratando así a los grandes de España. Una turba de desalmados es lo que somos. Pobrecitos ellos, pesada es la carga de pertenecer a la realeza.
Concluyendo. Tal y como está el patio, y puestos a elegir (que no se me ofenda nadie), visto lo visto prefiero a los Reyes Magos, que sólo cuestan dinero una vez al año, traen cosas en vez de llevárselas, y que, desde que persiguieron la estrella hasta nuestros días, han sido siempre tres, ni uno más ni uno menos.

Feliz Navidad, de momento.

Navidades chungas se avecinan. Para la mayoría. Para esa ingente masa de bobos que mantenemos el sistema, que buscamos con desesperación sustento y bienestar. Trabajar y trabajar, si hay suerte y tienes trabajo. Y si encima cobras algo razonable, ya ni te digo. Una orgía. Te puedes permitir el lujo de comer en condiciones, de vestirte con cierta apariencia, aunque la camisa tenga más años que la Universidad de Salamanca. Incluso darte caprichos esporádicos en forma de cañita con los amigos. Un privilegio a disfrutar, qué puñetas, que no todo va a ser penar y penar en este valle de lágrimas.

Y en esas estamos el grueso de la población. Más impuestos, menos sueldos, ajustémonos que hay que cumplir, un sacrificio como Estado que nos saque del pozo. Marcialmente, que hay que empujar en el mismo sentido. Qué bonito. España unida ante la crisis. Lloro de emoción.

Claro que, como en todos los sitios, siempre está el golfo que se sale de la cola y hace la guerra por su parte. Eso sí, los tiros los pega usando munición robada. ¿De quién hablo? No es tan difícil suponer. Del socio honorario de la casta, logia, raza, estirpe, secta, banda,…Llamémoslo como nos apetezca. Personaje, electo o no, al que le importa un carajo el sufrimiento ajeno mientras su talega continúe sumando cuartos. Como por ejemplo esos concejalillos de Vilassar de Mar (Barcelona) que, con lo que está jarreando, se suben el sueldo un 30% por la cara, argumentando que cobran menos de lo que deberían. Ahí están ellos, mas chulos que un ocho, vacilándole al personal. Ellos, que son el problema, no la solución.

Llegas a pensar que nada cambia. Y que nada cambiará si siguen insultándonos sin que reaccionemos. Te coges un Boletín Oficial de la provincia que quieras, te lees los sueldos que estos sujetos ponen y se ponen, y la sangre se torna ácido sulfúrico. El diablo te posee. Que venga el Tío de la vara a deslomarles.

Pero es Navidad. Tiempo de paz y amor. Tiempo de buenas voluntades, generosidad y solidaridad. Tiempo de alegría. Tiempo de sonrisas y villancicos. Brindaremos con agua del grifo, untaremos el pan con mantequilla sin sal y lo cubriremos espléndidamente con una suculenta rodaja de mortadela. Nos besaremos con cariño y fruición. Qué no falte de nada, que son fiestas. Ánimo, tropa de paganos. Olvidemos a aquéllos que nos han arruinado, a los que nos roban con alevosía, a los que especulan con nuestras vidas, a los que se comen el pastel y no nos dejan ni chupar una cucharilla. Dividendos, acciones, bolsa aquí y bolsa allá, cabréate, cabréate. Vende lo que tienes, transforma tus muebles en pan y fiambre y mezcla el yeso de las paredes con agua si quieres leche con calcio. Otros se comerán esos manjares que ni sabes que existen. Otros se beberán esos caldos que cuestan más que tu casa. Otros lucirán ufanos esa bastarda hermosura que tan gustosos subvencionamos. Qué lejos están de nosotros, que no podemos echarles el guante. Por ahora.

Así que, como todos los años, en estas fechas tan maravillosas quiero expresar mi más sincero anhelo de felicidad y prosperidad para todos. Bueno, para casi todos. A esta ralea de sinvergüenzas y ladrones sólo me nace decirles, desde mi más profundo convencimiento, que corran lo más rápido que puedan, que algún día les pillaremos y pagarán por lo que hacen y deshacen. No se librarán, no. Al resto, a los que como yo con sobrevivir se dan por satisfechos, mi corazón les desea suerte, trabajo y salud. En el orden que prefieran. Feliz Navidad, aunque suene a cachondeo. De lo del Año Nuevo, mejor ni hablar. Miedo le tengo.

La mejor dieta del mundo

Quiero ponerme a dieta. Es más, lo necesito. He probado muchas, casi todas las habidas y por haber. Desde la de la alcachofa hasta la del pan y el pollo (ésta menos de lo que uno hubiera deseado pues es asaz entretenida). Últimamente estoy sacando un doctorado en la de la cremallera en la boca, y no por el acoso implacable del colesterol y los triglicéridos, no. La puñetera crisis, que me trae de cabeza, qué os voy a contar que no sepáis ya. El caso es que ninguna de estas dietas acaba de convencerme, porque en todas, menos la del ave de corral, sufro el hambre hasta que se me nublan los sentidos. Lucecitas de colores he llegado a ver.

Pero, bendita providencia, he encontrado una que es maravillosa. Te hinchas a comer y a beber de lo bueno lo mejor y de lo mejor lo superior. Sin límite ni en la calidad, ni en la cantidad ni en el precio. La leche en bote. Y no debe ser tan difícil hacerla, que son muchos los que la gozan a tope. Se llama la dieta del político. Sencilla, cómoda y rápida. Y encima no requiere sacrificio propio alguno (ajenos, los que te puedas imaginar). Presentada la bicoca, ahora paso a detallarla, para el que se quiera apuntar.

Consiste en lo siguiente. Te apuntas a un partido, haces méritos y si suena la flauta y sales electo, por ejemplo, a concejal, que no es necesario ser presidente del Gobierno, te pones a dieta. Al sueldo que ya cobras por tu trabajo (ojo al dato éste del trabajo) le añades un complemento mensual rico, rico que bien puede alcanzar, sin exagerar ni un pelo, un 50% de lo que ya te pagan los afortunados ciudadanos a los que representas. Unos plenillos de diez minutos por aquí, unas reuniones de quince por allá, que no hay que matarse, y dieta al canto. Todo repartido semanalmente para no agobiarse, y a vivir que son dos días. Eso sí, cómo no, siempre en horario de trabajo (otra vez el dato), que no se trata de reventarse a hacer minutos, que no horas, extras.

Hay que tomarse esta dieta así, a coña, pues si te la tomas en serio y se te cruzan los cables, igual la lías y no es plan de terminar vegetando en la cárcel. Sin ir más lejos, hoy, por ayer, he pasado un rato la mar de divertido leyendo lo que cobran alcaldes y concejales por asistencia a reuniones del Área Metropolitana de Barcelona, un organismo fundado el pasado julio tras la fusión de tres entes sectoriales y en cuyo Gobierno funciona un cuatripartito —CiU, PSC, ERC e ICV—, con participación también de la oposición (PP). Un total de 800.779 euros anuales que sirven para retribuir la asistencia de 90 responsables políticos a las distintas sesiones. Ajuste y austeridad.

Y digo yo. Si estos buenos señores ya cobran por un trabajo (de nuevo el dato), ¿no forman parte de éste todas estas comisiones, sesiones, reuniones, plenos o como quieran bautizar lo que hagan? ¿Por qué hay que abonárselas a parte? ¿Es un atraco o yo me lo imagino?

Lo dicho. Yo también quiero seguir esta dieta. Nutre, engorda y da esplendor. Mandan. Huevos (sigo dudando si se puede decir huevos).

Cobarde hasta el final.

El batacazo del PSOE se refleja en la aparición de Rubalcaba tras confirmar los datos que el suelo de Almunia estaba en un primer piso y que a él le han instalado en el sótano los españoles. Son casi 5 millones de votos menos los recogidos con respecto al 2008. Y ahí estaba solo, más solo que la una el candidato socialista, únicamente acompañado en un segundo plano por Elena Valenciano. Nadie más dando la cara para enfrentar la debacle. ¿Quién tendría que haber estado a su lado? Pues el que nunca ha aparecido cuándo y dónde tenía la obligación de aparecer.
José Luis Rodríguez Zapatero. No salió el interplanetario para asumir su responsabilidad. Ni para eso sirve el megalómano y soberbio ex presidente. Se puede pensar que la guerra no iba con él, ya que Rubalcaba se lo había sacudido de la ropa como la peste que es. Entonces, ¿para qué hablar? Se puede pensar que los problemas que ahora se generan dentro de su partido se dirimirán en otros foros, que no era momento como secretario general del PSOE de asumir su parte de este desplome histórico. Entonces, ¿para qué hablar? Se puede pensar que Zapatero esta noche se ha cobrado la venganza de lo que Rubalcaba ha hecho con él desde abril, marginación electoral incluida. Que se coma el marrón Alfredo ya que le dio la patada. Entonces, ¿para qué hablar? Hasta aquí puede tener un pase la actitud del okupa de la Moncloa.
Pero no asomar su cara y felicitar públicamente al nuevo presidente del Gobierno es la última muestra, por el momento, de su cobarde comportamiento, de esa forma de proceder tan torpe, lerda y absurda, que ha colaborado en gran medida en arrastrar al país a la situación actual. El peor presidente de la historia de España es, además y también, tal y como ha demostrado en la noche del 20 N, el más cobarde. Nadie le echará de menos, pues nadie necesita que un demente, pusilánime y egocéntrico político de cuatro reales lleve las riendas de su vida.
Se pira el señor Rodríguez no sin dejar bien colocados a los suyos, a los Blanco, Pajín y demás santa compaña. Gente que por sus méritos y preparación no habrían alcanzado jamás, en ninguna organización basada en el sentido común, el poder que han tenido y que aún tienen. Gente que con el tiempo ya se encargarán los de su partido de ponerles en la calle. El se va y nosotros nos hemos extirpado un tumor maligno, que nadie lo dude. Lo que lamento es tener que pagarle una pensión vitalicia a un sujeto que ha cubierto con miseria gran parte de lo que me rodea. Cada céntimo me lo arrancan del alma.

Reflexión

Reflexiono. Reflexiono. Reflexiono. Cago en la puñeta. Reflexiono. Llevo todo el día reflexionando. La única neurona que me queda operativa después dedicar las demás para otras más fútiles como pensar en pagar, comer, pagar, sobrevivir, pagar, respirar, pagar, no liarme a tiros con según quién, pagar, demás tonterías con las que uno suele entretenerse, y pagar, la tengo todo el rato reflexionando. Agotadita está, derrengada por el esfuerzo, fíjate tú la coña. Desde el amanecer pensando en cómo carajo he llegado, tras tantos años trabajándome a el vicio de llegar al menos a mitad de mes, a este maldito grado de desasosiego, intranquilidad, agobio, cabreo y desesperación. Y entonces, no me queda otra, reflexiono. E invito a aquéllos que tienen la paciencia y la osadía de leer lo que uno, en buena fe y como el corazón le dicta, escribe aquí y allá, en un digital y otro, en alguno medio que se atreve a publicarlo en papel, en el facebook, el twitter, y en donde sea que exista un hueco para esto, a reflexionar. Basta con que mires a derecha, izquierda, al frente y detrás, y te sobrará para saber lo que hace falta en esta España para que muchos se vayan al guano con cuchara, cuchillo y tenedor.
Así que, como hoy es sábado y mañana toca votar, reflexiona, amigo. Reflexiona y actúa en consecuencia. Allá tú y allá yo…¡Qué bonita es la libertad¡

Y no vuelvas.

A ver si alguien me lo puede decir, qué no hay manera de averiguarlo. Y eso que llevo tiempo demandándolo, casi suplicándolo. Necesito saber qué medicación toma nuestro líder interplanetario. En concreto, cuáles son esas pastillitas de colores que traga a docenas, o qué brote verde consume el hombre. Y digo que lo necesito porque, en este momento, las diez y media de la noche del jueves noche 17 de noviembre de este puñetero año, me vendría de vicio un pelotazo de ese mágico bálsamo de Fierabrás para ver la vida de un color distinto al negro, que con un gris marengo me conformo. Esa pócima en botella, los comprimidos o la hierba liada que le permite abrir de par en par esos ojitos de ciervo asesino que Dios le ha dado y obsequiar al respetable una monodosis desmedida de ese mixto de soberbia y torpeza que le acompañará, supongo, hasta el horno crematorio.
Mientras la prima nos funde a leches y nos tumba en el suelo, mientras Salgado estira el cuello y tranquiliza lo mismo que bañarse con un cocodrilo, mientras un buen cacho de España piensa que, aunque sea más triste robar que pedir, le va a tocar juntarse con el vecino, cascarse unos pantis en las respectivas cabezas y atracar por parejas una entidad bancaria con tal de meter comida en casa (cualquiera menos la CAM, que ahí peligran hasta los profesionales del hurto), el ilustre José Luis desenvaina su enmohecida espada, infla su pecho tuberculoso y, Santiago y cierra España, “ande” vais Consejo Europeo y Banco Central Europeo, que tropezáis con hidalgos españoles dispuestos a defender honra y patria ante los desmanes. Ay torito, mi torito bravo.
Orgullo nacional. Igual que el típico vacileta que presume de hombría y reta a distancia mientras corre acojonado huyendo del que es más valiente que él y ya le ha crujido las costillas. A buenas horas plantas cara, Rodríguez. Cuando ya, entre lo que has regalado y lo que nos han limpiado gracias a ti, queda lo justo en la caja para pagarte, gustosos, un billete sólo de ida que te lleve a un destino sin retorno.
Y es que, Rodríguez, y perdón por el tuteo, que yo aguanto tu puteo, antes, cuando podías y tenías para protegernos no lo hiciste. Y ahora, a minuto y medio de que te perdamos de vista hablas de la soberanía que tú nos has arrebatado, de que aquí mande Europa y no esos dos o tres gobiernos que nos están salvando el culo. Te muestras enérgico, firme el ademán y prietas las nalgas, que cualquiera te confundiría con Felipe II. Temblando están, Rodríguez. Temblando. Pero no de miedo, sino por la pérdida de sales al deshidratarse de tanto mearse de la risa.
Y es que es menino el colocón. España resiste y resistirá. Tu cara me suena. Maquillaje, peluca, y a arrancarse por Gloria Gaynor con un I will survive castizo y molón. Tienes delito, Rodríguez. Nos vas a dejar en ridículo hasta el último minuto. Me imagino a la astuta Merkel, máscara de hockey y humeante motosierra en mano, acercándose al coche que intentas arrancar y golpeando con suavidad el cristal a la vez que te pregunta, la muy puñetera, “¿dónde vas, criaturica, con ese trasto?” Me lo imagino y me echo a llorar de pena. No es “pa” menos.

Mi prima alemana me tiene desquiciado

Llevo todo el día escuchando y leyendo sobre la prima que últimamente se nos arrima, la de riesgo, y cada vez me siento más controlado y menos soberano. Quizás tendré que acabar admitiendo que vivo en un protectorado y que mi única misión en este cruel mundo es la de producir y producir para que el amo alemán, la plaga política y una nube de especuladores vivan como el Maharajá de Kapurtala mientras yo, esclavo idiota y con sangre de horchata, me las trago dobladas. Todo apunta a que ese será mi destino. Bueno, el mío, el tuyo, el de tu vecino y el de la gran mayoría de españoles que nos dedicamos a sustentar el sistema.
Y el caso es que, debe ser que me hago viejo y ya me derrapan las neuronas, estoy llegando a ver lo que ocurre como normal. Me he acostumbrado a pasarlas canutas, asisto de continuo a la destrucción despiadada de las vidas de muchos amigos y conocidos, y veo cómo la mía tiene encima una losa sostenida por hilos de seda. Cada día me acerco más a un agujero sin fondo en el que caen tantos de los míos como estrellas hay en el firmamento teutón, mientras otros, miembros todos del mismo club, se hacen indecentemente ricos. Y, repito, se me antoja hasta lógico. Y mira que hay que ser imbécil para permitir que estos corsarios compren barata nuestra desesperación apropiándose del mundo a precio de saldo, y no reaccionar.
Yo, por mi parte y en lo que me concierne, complejo de tonto no tengo. Así que, sin morderme la lengua y con el debido respeto que a mi entender merezca el que me está tomando el pelo por hábito, procedo y procederé a defenderme ante esta casta de impresentables. Por hoy, y para empezar con algunos políticos de mercadillo, un sentido recuerdo para Leire Pajín y el “Gracias ZP” con el que entretiene los mítines. Rastrero estómago agradecido que homenajea al sujeto que hace bien poco asumió para sí mismo y en exclusiva, de un trago y sin respirar, la hazaña de alcanzar 5 millones de parados.
A continuación, seré lerdo, me repatea la inteligencia que Blanco no dimita, lo reconozco. Un personaje que (todo presunto) cierra negocios en gasolineras y se vale del cargo para ayudar a los amiguetes no puede ser ministro de nada. Claro que la vergüenza o la conoces o no hay dios que te la enseñe. Y lo cachondo es que este circo sobre hielo cuenta con el respaldo de Ramón Jáuregui, para el que no hay nada que objetar al comportamiento del colega, y de Rubalcaba, monje benedictino en mangas de camisa que se manifiesta ansioso de disfrutar de la compañía de Pepiño diez años más. Envuelto en celofán y con un lacito rosa en la cabeza se lo enviaba yo a casa.
Sigo un poco. El cándido Cándido y su maniobra electoral de apoyo al candidato del PSOE intentando manipular las Juntas de Personal y los Comités de Empresa le ha propinado una nueva patada en las gónadas al sindicalismo. De Fernández Toxo, nada que decir, como casi siempre, que parece el mono Amedio, siempre a la chepa de su dueño. La pena es que no se largarán los dos a los Andes a buscar lo que sea que busquen.
Uno más y termino, que ya me he desahogado bastante por hoy. Lo de Felipe González, con sus pelos de loca y la lengua desatada es un final muy triste para un ex del poder en España. Alguien que le aprecie debería decirle que se retirase a alguna de sus fincas y practicase encaje de bolillos, que le pega más. Alguien que le aprecie. Por mí como si monta un lupanar donde exhibir carne y pescado. No me afecta lo más mínimo. Incluso, en ocasiones, además de ver muertos, me divierto con su representación.
Antes de finalizar, una pregunta, por curiosidad. ¿Llegaremos al domingo o tendremos que echar el cartel de cierre por quiebra antes? Que la prima viene empujando fuerte… Bueno, lo dicho. Mañana más, santo Tomás. ¡Ah! Qué no se me olvide. Admito sugerencias. Probad, probad, que ya veréis como le cogéis enseguida el gustillo a esto de pensar en voz alta y con libertad. Relaja un huevo (nunca tendré claro si se puede decir huevo).

UGT pide el voto

El sindicato UGT, siguiendo directrices políticas encaminadas a buscar el voto para el candidato socialista a la presidencia del Gobierno, ha iniciado una campaña a nivel nacional para que desde todos los Comités de Empresa y Juntas de Personal de España se emita un "Manifiesto en defensa de lo público" con el que hacerle el caldo gordo al PSOE. El momento y la oportunidad la pintan calva para devolver, tras años de connivencia con el gobierno socialista, parte de los favores recibidos desde el gobierno. Muchos son los euros que UGT y su socio CC OO han recibido a capazos en pago por su pasividad. Y, claro está, es de bien nacidos ser agradecidos, aunque ello suponga insistir en su traición y apoyar al que se ha dedicado a destruir el empleo, alcanzando para tal fin cotas inimaginables de necedad. Como muestra de este comportamiento “sindical”, un botón.
UGT y CC OO de la Diputación de Alicante, obedeciendo las órdenes de sus superiores, intentan utilizar a los órganos de representación de los trabajadores para, en la cima de lo inexplicable, hacerle la campaña a un candidato, Rubalcaba, que lleva en su programa electoral la supresión de las Instituciones Provinciales, eliminado así cientos de puestos de trabajos en la administración alicantina. Es de locos. Solicitan a la Junta de Personal y al Comité de Empresa de la Diputación que se adhiera a un comunicado enviado por la central del sindicato socialista que tiene como único objetivo recuperar algunos de los votos que el gobierno del PSOE ha escupido con su gestión. Lamentablemente, desde UGT vuelven a mezclar, por enésima vez, el pan con el tocino, y anteponen la política y lo personal al interés del trabajador de la Diputación, que tiene que tragarse sin posibilidad de reacción cómo un candidato exhibe en campaña como bálsamo milagroso contra la crisis destruir su puesto de trabajo. No tiene sentido que UGT y CC OO de la Diputación de Alicante accedan a jugar a lo mismo que los que quieren arrebatar el pan a aquéllos a quienes en teoría representan. Pero, aún así, obedecen a su dueño y señor. Menos mal que el resto de los sindicatos con representación en los órganos unitarios no sólo no van a participar en la opereta, sino que, como en el caso del CSIF, van a enfrentarse a la iniciativa evitando por todos los medios que los “sindicatos amigos” perpetren una nueva felonía.
Como este ejemplo, muchos. Pero, al margen de las curiosas particularidades que presenta el manifiesto de la UGT, creo conveniente incidir en varios aspectos generales del mismo que definen lo que ha sido en los últimos años el modus vivendi y el modus operandi de los cómplices del desastre económico que asola España. En primer lugar, su alineación política con el Gobierno socialista, la pasividad y la complacencia, a cambio del acomodo y las cuotas económicas y de poder, se refleja en el momento elegido por estos sindicatos indolentes para manifestar su rechazo a los recortes públicos. Estamos a menos de una semana del 20N y, ya que UGT no se atreve a solicitar públicamente el voto para el partido que ha arrasado con el estado de Bienestar, pretende que los órganos de representación de todos los trabajadores le hagan el trabajo, como si de marionetas se tratasen. La sociedad se enfrenta a malos sindicalistas que han olvidado qué y a quiénes representan y que lograrán su objetivo donde tengan mayoría para hacerlo. En los órganos de representación más plurales que escapan a su manipulación se van a tropezar con la repulsa clara y el rechazo manifiesto a su juego sucio.
Y, por otro lado, una reflexión más profunda. Partiendo de la base de que los sindicatos son necesarios, sino imprescindibles, es fácil plantearse la utilidad de los mismos, máxime cuando lo normal es encontrarse con que muchos de ellos están en manos de pseudo políticos que sólo buscan su beneficio personal, salvar su culo y el de los suyos, olvidando que su misión es proteger y defender a todos los trabajadores. Si el sistema acaba por culminar con la prostitución total de las organizaciones sindicales, nosotros, los trabajadores, el principal factor de producción, estamos condenados. Los mayoritarios UGT y, en menor medida, CC OO han fallado estrepitosamente. Han terminado lamiendo la mano y cepillándole los zapatos al que se ha entretenido pisoteando derechos, a cambio de una suculenta financiación y un poderoso control económico y político. Han asesinado los principios que justificaban su existencia, arrastrando con su degradación a los trabajadores. Pero no todo está perdido. Al menos está el consuelo y con él la esperanza de que, al igual que ocurre en la Diputación de Alicante, todavía hay algunos sindicatos que no se han desviado de sus objetivos y que saben cuál es su trabajo. Sólo hay que saber elegir bien en quién confiar. No queda otra.

¿Qué debate?

Yo no he visto ningún debate. Más bien, he asistido a la primera sesión de control por parte de un derrotado Rubalcaba hacia el presidente del Gobierno, Mariano Rajoy. Y eso, siendo generoso con el líder socialista, que ha ejercido de periodista y ha realizado una entrevista profunda a su rival. Insisto en este hecho, pues la sensación de fracaso del PSOE se refleja claramente en la actitud de su candidato de inquirir y cuestionar al pretendiente del PP, centrándose sobre un gobierno aún por llegar. Un reportero avanzado frente al futuro presidente. Y nada más.
Rubalcaba ha agachado la cabeza, desarmado por la nefasta gestión de la crisis de su partido y es ahí donde, poco a poco, ha perdido fuelle hasta declarar sin afirmar que se sabe perdedor y solicitar la confianza de una izquierda que se siente traicionada, y mucho, por el PSOE. Siendo como es mejor ponente que Rajoy, la debilidad de sus argumentos y la total ausencia de confianza en sus posibilidades ha sido patente a lo largo de la entrevista. Rajoy ha vencido en un campo, el enfrentamiento cara a cara, donde nunca había logrado triunfar.
Conclusión. La campaña del PSOE debería centrarse en pescar en el voto indeciso de la izquierda, ya que el centro lo tiene perdido. Pescando ahí podría suavizar el descalabro que se le viene encima. Enviar los mastines a ladrar contra la derecha, con un desmelenado González haciendo el ridículo, no le va a valer para nada. El PP está fuerte, seguro de la victoria y cuenta los segundos que faltan para llegar a Moncloa. Su voto es fiel y sólido y el de su rival se ha roto por todas partes.
Hoy, por el lunes, se ha visto lo que será España los próximos cuatro años. Rajoy en el Gobierno y Rubalcaba en la oposición intentando fiscalizar la labor del partido popular. Nos podríamos ahorrar lo que queda hasta el 20 N y votar mañana, que lo que había de decirse ya se ha dicho. Creo.

¿Tráfico de influencias? ¿Lo qué?

Bueno. Resulta que la granizada que le está cayendo encima al paladín de la honradez José Blanco no está formada sólo por las acusaciones de un “delincuente” confeso, Jorge Dorribo. El ministro de Fomento participa en una serie de llamadas y mensajes que reflejan un sospechoso comportamiento por su parte, cumpliendo la literalidad de aquello de quien tiene un amigo, tiene un tesoro. Sobre todo si el amigo en cuestión es de los que manejan el cotarro y meneando unos cables por ahí y por allá puede obtener unos pingues resultados con los que fortalecer fraternales relaciones. Total, agilizar unos trámites de nada, enviar a un colega a que influya lo que pueda y reunirse en una gasolinera con un chorizo (aquí Dorribo habla de una suculenta mordida), forman parte de la agenda habitual de cualquier ministro que se precie. ¿Cohecho y tráfico de influencias? ¡Anda ya! Son asuntos particulares que nada tienen que ver con esas irregularidades. Además, lo que dice el artículo 428 de código penal no es aplicable en este caso, un poco de por favor, que Jesucristo era un robaperas en comparación con el santo Pepiño.

Y todo el lío porque la juez de Lugo Estela San José ha remitido al Supremo las declaraciones del empresario Jorge Dorribo en las que acusa al ministro Blanco de llevarse 290.000 euros por hacer gestiones a favor de su grupo de empresas. Acusaciones que de por sí no tendrían más valor que la palabra de un presunto contra la de un "intachable y modélico" rector público si la malvada juez no hubiera añadido las transcripciones de llamadas telefónicas y SMS interceptados a los implicados en la operación Campeón cuando esta banda no sabía que estaba siendo investigada. Resumiendo, que al carro que transporta el lamentable suceso de la gasolinera se han subido maniobras orquestales en Cataluña. Malo, malo. Huele que apesta.

Eso sí. Por ahora, sólo se trata de un fétido aroma. Hasta que se demuestre lo contrario, Blanco es inocente, como todo el mundo, faltaría más. Por muchas grabaciones del estilo “en 15 días está resuelto lo de Cataluña y el otro tema de Coruña también se resuelve" o por mucho que la fiscalía aprecie sobrados indicios de cohecho y tráfico de influencias. Si uno está limpio y entalcado cual culo de bebe recién salido del baño para qué dimitir, si todo es más falso que un duro de seis pesetas, ¿verdad? Ahí, aforado, es como mejor defensa existe ante esta conspiración judeo-masónica, preparada para sorna y disfrute de la derechona, que el momento en el que aparecen las sombras no es el más adecuado. Eso no se hace, hombre, se han perdido los respetos debidos y las formas. Cada tema a su tiempo, que en plena campaña, cuando más hay que dar la cara, un tartazo de este calibre es una canallada. La próxima vez, se avisa antes y se pospone para después, que no es plan andar desmintiendo cuando lo que se tercia es, mitin tras mitin, arengar a las tropas y vender blancura, y no este cenagal. Aunque, si me apuras, aduciendo razones de agenda (vamos, ver un partido de fútbol, según Felipe González), cualquiera se esconde bajo el ala y no suelta ni pío.

Así que, ya saben. El PSOE se encargará de que los que puedan con sus votos aforen al ministro Blanco, azote de los imputados, que si no se va a empachar con el mismo jarabe que repartía. Y es que en este nuestro país, no todos somos iguales. Algunos tienen bula.

Los ladridos de González.

Para que un espectáculo aburrido y lamentable supere su mediocridad y, por lo menos, entretenga al respetable, viene bien, por qué no, recurrir a un cómico veterano, a un dinosaurio con las neuronas más para allá que para acá, un fichaje que garantiza siempre unas horitas de diversión y solaz que no tienen precio. Se le baja la medicación, se le da un micrófono y libertad, y que largue a gusto y placer, que nadie le va a decir nada a un patriarca Cebolleta. Las canas arrancan complicidades, por cortesía o por lástima, y está muy feo reírse de ellas, que a los mayores hay que respetarles aunque su repertorio sea grotesco y ridículo, y su lengua aparentemente afilada sólo un estropajo con dedicación exclusiva para retretes de cuartel.
Mal tiene las cosas el ejército de Pancho Villa y hay que aprovecharse de todo lo que dispare, aunque sean babas la munición, con tal de que incordie y caliente el ambiente. Debe ser éste el motivo, y no otro, por el que el Rubalcaba´s team ha sacado a pasear al antaño lobo feroz, hoy hámster artrítico, Felipe González, y sin vacunar le han abierto el bozal. Dispuesto a participar en la fiesta hasta el 25 de diciembre, quizás por ahorrarse la comida de Navidad que en los mítines algún bocata cae, el ex presidente ofrece su brazo armado a su partido del alma. Y pobre del cavernoso que no milite a su vera, que él, socialista forrado hasta las cejas, tiene estopa para repartir. Lo mismo le da ocho que ochenta al fino orador, llamar vago a Rajoy que vomitar su fina ironía, igual de estilizada que una sobrasada de cien kilos, sobre aquéllos que piensan que él ya está más visto que el tebeo y más acabado que los vídeos beta.
El PSOE considera que mientras el caniche ladra no se escucha el ruido del fracaso y la sospecha. Y es que, a pesar de entregar en sacrificio al planetario como único responsable del paro, el pueblo, harto de chorradas, reclama que cada uno caiga en el sitio que le corresponde y apechugue con lo suyo. Arrojando a Zapatero al volcán, las clarisas socialistas pensaban recuperar confianza utilizando el mismo equipo que nos ha hundido en el paro cambiando sólo un cromo de sitio. Pero como incluso las encuestas que se cocinan gritan que no cuela, han optado por llamar al gagá, que escupa un poco, a ver si el rumor que deja el insulto gratuito ahoga el bramido que rodea al partido en el gobierno. Y es que no hay nada como la trompetilla y el mata suegras para que el pueblo se olvide de que trabajo no hay y la crisis sólo es para unos, que la casta gobernante y sus socios listos, gasolineras incluidas, tienen el riñón cubierto para los restos.
No me merece más atención el señor González. Y si por no estar dispuesto a dejarse estafar por unos timadores de feria pasa uno a pertenecer a una tribu de cavernícolas, orgulloso me interno en una cueva y no salgo de ella hasta que la basura que el PSOE ha derramado sobre nosotros acabe en el vertedero, y los basureros ineptos que no han cumplido con su trabajo en la puñetera calle. Purito Atapuerca.

Oda al PSOE, oda a la EPA

Por fin llegó la cosecha, /llegó la cosecha, hermano/. El PSOE ha conseguido /5 millones de parados,/ 5 millones de razones/ para mandarles al carajo./No mucho tiempo ha/ Pepiño decía ufano/ “no alcanzaremos los tres”/ pero nos han dejado en cinco/ primero pasando por cuatro./ Y este gobierno chico/ continuó en sus trece/ vendiendo su grandeza/ e inventándose sandeces/ con las que justificar su torpeza./ Y entre tanto y mientras tanto/ los no ocupados crecían,/ y un ministro nos decía/ que “es que se apuntaban al paro/ gente que no quería/ ni de casualidad trabajo”./ O que “todo era mentira/ y que improvisando medidas/sobraría y bastaría/ para escapar lanzados/ de esta mísera agonía./ Pues en la Champions estamos, / y esta crisis puñetera/ que es mundial y es europea,/ con este estado campeón/ y nuestra sabia dirección/ seguro que no se ceba.”/ Así se lo han montado/ ellos, los socialistas,/arruinándonos la vida,/ cagándose en el convento/ siempre que han estado dentro,/ viviendo de una política/ que consiente y que permite/ que aquél que mal legisla/ y que peor acomete/ se marche salvo e indemne/ con una pensión vitalicia;/ese líder interplanetario/ soberano del capirote/de la gafa y el bigote/ y del disfraz de payaso,/monarca de un socialismo,/ devastador y asesino/ que a la distancia de un paso/ nos empuja hacia el abismo./
Y eso que el pueblo cansado/tras ajustes y recortes,/ abochornó a los torpes/ el veintidós de mayo./Y los astutos bufones/ pensaron lo que pensaron:/ “ahora que viene el verano,/ un turismo desbocado,/ en el tercer trimestre/ nos creará trabajo”./ Esos planes los hicieron/ Rubalcaba y Valeriano:/”convoquemos elecciones/ aprovechando los datos/ que con lo que diga la EPA/ y prometiendo soluciones/como abandone la ETA/ y reduzcamos el paro,/ con algún voto que otro/ seguro que arramblamos/. A Zapatero lo limpiamos/ ya no suma, sino resta/ y para dirigir la orquesta/ yo, que ya ordeno y mando/ por la incapacidad manifiesta/ del saliente presidente/, me ofrezco ante la izquierda/ como el mejor pretendiente/ capacitado y competente,/ para salir de la mierda./Ése soy yo, Alfredo/ del PSOE, el primero."/
Pero al inútil le ocurre/ que éste que es su fracaso/ya no puede esconderlo/ ni de rosa maquillarlo/uno que ha participado/y ha sido responsable/ si no de todo de de parte/ del desastre ocasionado./ Ya nadie puede creerse/el rosario de mentiras/ de excusas y tonterías/con las que la banda suele/ justificar la inmundicia/ que sobre nosotros vierte./ No hay repunte inesperado/ de la población activa/ el aumento de parados/ corresponde casi exacto/ con la destrucción habida/ en el número de empleados./ Son 2,3 millones/ los puestos de trabajo/ arrojados a leones/ por una pobre economía/ que navega a la deriva/ capitaneado por torpes./El nivel de asalariados/ de nuestras administraciones/ se ha visto incrementado./ Donde sí que hay descalabro/ donde no hay afiliaciones,/ es en el sector privado./ Servicios y construcción/ lideran la destrucción,/ y sólo computa sanidad/ para sumar afiliados./ El deterioro es muy grave/ y la recesión amenaza./ Millón y medio de hogares/ en los que no entra nada/ son una muestra palpable/ del daño incuantificable/ que el Gobierno socialista/ en el que mandaba Rubalcaba/ ha infringido en nuestras vidas,/ ha infringido en nuestra España/.Votadles, votad malditos/ que ellos no sufren,/ que ellos no lloran./ Ellos, mientras destruyen/, únicamente cobran./ Sólo sirven para eso /esta impotente banda, /esta banda de impotentes,/ falaces e incompetentes/ gestores de lo ajeno/ para los que sus haberes/ son siempre lo primero./
No sigo y callo/ aunque sea por prudencia/ pues no merece la pena/ decir lo que uno piensa/ sin traicionar la conciencia./ Que el que escribe y suscribe/ no quiere dormir en la trena/ por decir lo que uno dice,/ por mandarles a la mierda.

La escuela del PSOE

Coherencia ante todo, que no se diga. Como ya sabréis el PSOE ha emitido un vídeo sobre la educación privada. En él, un trajeado niño repelente va de la mano de su asistenta al colegio y le pregunta a ésta si tiene hijos. Ante la respuesta de la mucama el niño contesta que le parece muy bien, que así los hijos de ella podrán ser a su vez los cuidadores de los que él tenga. De esto se pretende que deduzcamos que los que estudian o han estudiado en colegios privados y/o concertados son la clase dominante, aquéllos que esclavizan y esclavizarán a los que vienen de la pública. Negreros y mandingas. Ricos y pobres. El triunfo incontestable de los privilegiados sobre los desheredados de la tierra. Y en el PSOE no lo pueden consentir, que son muy de izquierdas ellos, y por eso convocan a la ciudadanía a la lucha.
Lo que ocurre es que, fíjate tú, rascas un poco y salen capas y capas de maquillaje del malo. Por poner algún ejemplo. Rubalcaba estudió en el exclusivo Colegio Nuestra Señora del Pilar, Zapatero en las Discípulas de Jesús y en el Colegio Leonés, privados ambos, Bono en los jesuitas, Carme Chacón en el Divina Pastora, Ángel Gabilondo en el Sagrado Corazón, Cristina Garmendia en un privado francés, Bibiana Aído en el Beaterio de Jesús, María y José, y así hasta decir basta. Claro está que en ellos no pudieron elegir, fueron sus padres los que intentaron transformarles en malvados pijos esclavistas. Menos mal que ya adultos optaron por el socialismo como guía de vida y expulsaron de su cuerpo al maligno. O no.
Porque resulta que, lo que son las cosas, estos grandes defensores de la enseñanza pública prefieren que sus vástagos se engominen y, de igual manera que el futuro explotador de su vídeo, sean los que porten el látigo mientras otros acarrean con el algodón. Con ese objetivo las hijas de Zapatero estudiaron en el colegio privado de San Miguel, de Las Rozas, una de las de Bono en el colegio Nuestra Señora de los Infantes, los hijos de la ministra Cristina Garmendia en el colegio San Patricio de La Moraleja, los de Pepe Blanco en el Instituto Británico de Madrid, a cuarenta mil duros al mes, los de Moratinos en el Liceo Francés, o los de Montilla en el Colegio Alemán de Barcelona (donde el catalán es el tercer idioma). Y otra vez hasta decir basta.
Conclusión fácil. En busca del voto se manipula, se miente y se engaña lo que se puede y más. Sin rubor ni vergüenza, estos socialistas de bote, estos salvapatrias establecidos sobre el fraude y la mentira, sacarán todos los perros a pasear con tal de culminar su timo en las urnas. Tú, vótame que viene la derechona, te quitará los médicos y tus hijos no podrán ir a la escuela. Confía en nosotros si quieres que todos seamos iguales y tengamos las mismas oportunidades. Pues bueno, esto es lo que hay. Me descomponen el cuerpo.

Rubalcaba, ETA, el PP, el GRAPO, Amaiur y la independencia de Euskadi. Ahí es nada.

Alfredo Pérez Rubalcaba opina que hay sectores del PP que llevan relativamente mal el anuncio de ETA de cesar definitivamente su actividad armada, asegura que Mariano Rajoy tiene un problema en sus filas ya que determinados dirigentes del PP han exhibido un discurso duro respecto a la política antiterrorista, afirma que no es el momento de pasar cuentas, dice que no es bueno usar la política antiterrorista en la campaña electoral, cree que ETA ha dejado las armas para siempre y que está débil para pensar en una escisión, considera que si se produjese dicha escisión, no sería lo mismo, más bien algo parecido al GRAPO, no ve ninguna razón para que Amaiur concurra a las generales, piensa que hay gente que de buena fe se inclinará por votar a la izquierda abertzale para garantizar avances en el proceso de paz y señala que para que se produzca la secesión del País Vasco es necesario que el independentismo gane las elecciones. Todo esto y algo más lo ha dicho de tirón y sin ahogarse el señor Pérez. Peligro en Las Gaunas.

A ver por dónde lo pillo, que tiene muchas vueltas. Nadie con los más básicos principios morales puede sentir una cosa distinta a la satisfacción tras el comunicado de ETA. Otra cosa bien diferente es que se confíe o no en la veracidad del mismo. Me parece que aquí cada uno tenemos una opinión al respecto que no admite discusión. Y creo que haber criticado aspectos de la lucha antiterrorista cuando se ha permitido a Bildu sentarse en las instituciones entra dentro de lo normal. Pero de disentir a sentirse mal porque unos asesinos digan que ya se han cansado de matar hay una distancia sideral. Tan solo la insinuación es mezquina. Y si el candidato socialista afirma el supuesto, que lo haga reflejando nombres y apellidos. Lo contrario es poner sobre la mesa lo que él mismo pide que se excluya, utilizar el terrorismo como arma electoral. No es coherente solicitar una cosa y en el mismo acto realizar la opuesta. O sí, que quizás algunos tienen bula y su palabra es palabra de Dios, te alabamos Señor.

En otro orden, considerar al GRAPO como si se tratase de un colectivo de tironeros y carteristas es, como poco, una temeridad. El brazo armado del Partido Comunista de España Reconstituido no se dedicó a obras benéficas precisamente. Secuestros y asesinatos fueron sus señas de identidad. Terroristas y punto. Entonces, restarle importancia a que unos hipotéticos escindidos se dediquen a masacrar cambiando sólo la razón social es una soberana estupidez. Es cerrar una empresa, cambiarle el nombre y volver a abrir las puertas para continuar con idéntico negocio. No ha estado acertado el candidato socialista. Estaría pensando en otras cosas.

Continúo. Amaiur podrá concurrir a las elecciones si entre sus candidatos no aparecen asesinos y/o cómplices de los mismos, y si cumple con la legalidad. Digo yo. Ahora bien, si es por decreto y resulta que éstos van a pájara abierta, que se diga ya y así sabremos a qué atenernos. Claro está que igual Rubalcaba conoce aspectos oscuros, pactos extraños o compromisos bastardos que no sería conveniente publicitar. Igual sí. O igual no.

Para terminar, no se vayan todavía, aún hay más. Una leve pincelada para terminar el dibujo. La evidente buena fe de muchos votantes no se puede colocar a la misma altura que la independencia de Euskadi. Situar en paralelo ambos conceptos es asegurar que la izquierda abertzale es la única capacitada para lograr el fin definitivo de la barbarie terrorista, además de plantear la secesión como la solución al supuesto conflicto armado. Peligroso, muy peligroso. Y, por memoria y respeto, no debemos olvidar nunca que aquí no han existido dos bandos, no ha sido una guerra. Unos asesinaban mientras los otros nos defendíamos. No se puede vomitar sobre las víctimas de esta manera mientras los criminales lucen orgullosos sus plumas. Lo siento de veras, pero aquí don Alfredo se confunde y confunde. Y su turbio entendimiento le arrastra a equivocarse gravemente. Así es como yo lo veo.

Otro prejubilado. Y van...

Uno no deja de sorprenderse con cierta fauna ibérica que campa a sus anchas por la política nacional. Con la que está cayendo, con la gente más que harta, toca alucinar con el comportamiento de esta pléyade de impresentables que, escudados tras siglas y señas, justifica con la ley que portan entre los dientes sus razias salvajes sobre los dineros ajenos. Atacan a cara descubierta y sin importarles un carajo la alevosía, con el único objetivo de llevárselo tibio. Su modus operandi es similar al del defecador en serie de Florida, con la salvedad de que si bien éste último se lo hacía en la puerta de una escuela, estos bandoleros dejan sus deposiciones sobre el sistema y se limpian con la misma legislación que ellos elaboran.
El último (por el momento) en mostrar su honestidad es el secretario provincial del PSOE de León, Francisco Fernández, a la sazón ex alcalde de la capital leonesa y número dos en la lista de su partido al Congreso. 520.000 euros va a cobrar el buen hombre de Caja España-Caja Duero por su jubilación anticipada. Pago que le corresponde “como a cualquier otro trabajador” que se acoja al ERE de su empresa y que no tiene nada que ver, pero nada que ver, ojo, con su condición de directivo de la entidad financiera ni con el hecho de ser representante público en la misma. Es, simplemente, lo que le corresponde como trabajador, merced a una relación laboral de más de treinta años. Tal que así lo ha manifestado tras su reunión con la UGT local, su sindicato amigo. Y no se ha sonrojado, qué va. Otro que nos toma por tontos.
Un buen amigo, oficial en eso de la albañilería que no sabe quién le va a contratar con los cincuenta ya pasados de largo y que, menos poner el culo, está dispuesto a lo que sea con tal de encontrar empleo, me preguntaba esta mañana cuántas vidas necesita un currante como él, que empezó a dejarse la piel en la obra antes de los quince, para alcanzar una cifra parecida. Y, sonriendo, se ha confesado culpable de colaborar durante años al sostenimiento de esos burdeles públicos en los que se han convertido las cajas de ahorro. Centros de vicio y latrocinio financiero invadido por meretrices de saldo.
Yo, que no me callo ni bajo el agua, no he sabido qué responderle. Y es que tiene toda la razón.

¿Es el fin?

Es un buen día. Y puede convertirse es un gran día siempre y cuando el comunicado de ETA anunciando el cese definitivo de su actividad armada sea un primer paso que preceda al sometimiento de los asesinos a la acción de la justicia y a la entrega real y efectiva de sus instrumentos de masacrar. Porque si no es así, si los criminales continúan poseyendo los medios para sembrar la muerte, lo dicho por los encapuchados será sólo una trampa más de la banda. Despejar el balón y ponerlo en el campo contrario, aprovechar la internacionalización de su barbarie, celebrando su bautizo como confrontación y conflicto, y volver a mentir de nuevo, reorganizarse y fortalecerse. Porque aunque ahora aparente debilidad y en efecto haya perdido gran parte de su poder, ETA sigue manteniendo la capacidad de matar.
Por eso, receloso del matón que promete no hacer daño pero que conserva en el bolsillo su navaja, de momento sólo me ilusiono, y no empezaré a sonreír hasta que las palabras se transformen en hechos, las armas las tengan los buenos y los ejecutores acepten su castigo. En definitiva, hasta que se pueda hablar sin el temor de que una de las partes saque su pistola y dispare.
Y , por si no fuera razón suficiente, tampoco puedo confiar en aquéllos que muestran reconocimiento y homenajean a los suyos, y se olvidan de todos los que mataron cobardemente.
En definitiva, al igual que el resto de los españoles, deseo con toda el alma que éste sea el comienzo del fin, pero, lo siento, no me fío de ellos, no es la primera vez que el lobo enseña su garra tiznada de blanco por debajo de la puerta. Y no lo haré mientras puedan atentar contra nosotros.

Conferenciando

Vivir siempre del cuento. Eso y cómo levantar euros sin pegar chapa es lo que se aprende tras años desempeñando cargos de responsabilidad pública. La megalomanía debe ir en el cargo. Y si uno no puede besarse su propio culo, se encuentran siempre colegas de barra y mesa que se lo lamerán con maestría.
A ver si lo explico, que a mí se me antoja que corre mucho vicio en esto de la política. Y eso que con lo que se cobra vitalicio, más lo que renta lo invertido en otra cuenta y lo que brota espontáneamente cuando el retiro se produce, que nadie sabe de dónde salen tantos dineros, tendría que haber suficiente para saciar el apetito del ex gobernante. Pero va a ser que no. Hay que continuar dando la brasa, asesorando, conferenciando, sentenciando, peleando por depositar cual plasta su impronta en los libros de historia. Aparecer en las primeras páginas o abriendo telediarios, meter el morro (por supuesto ,cobrando) en asuntos en los que su presencia es absolutamente prescindible o simplemente acudir a algún sarao montado para decirse los unos a los otros lo buenos, lo guapos y lo fundamentales que han sido sus vidas y sus trabajos al frente del país de turno.
Un par de ejemplos, los más recientes, que no los únicos, que hay a cientos y de todos los lados y tendencias. El primero duele por el tema tratado. En Donosti, han aparecido en escena, con el guión bien aprendido, seis cantores de Palacagüina que, bien comidos y bien bebidos, han representado el papel que tenían contratado. Insulto o vergüenza.
Y el segundo, humor inglés del bueno. Gordon Brown, conferenciante también (qué tendrán los aplausos que cuesta tanto desengancharse de ellos) ha afirmado que "el legado de Zapatero" en derechos será recordado por las próximas generaciones, no solo en España, sino en todo el mundo, puntualizando que los españoles deben estar satisfechos. Mejor me callo, que tampoco vale ya la pena gastar más tiempo en el saliente presidente. Cachondeo sabrosón. Aunque, si lo analizas bien, el ex primer ministro británico no anda muy desencaminado en su apreciación. Y es que acordarnos del señor Rodríguez, vaya si nos vamos a acordar. Durante muchos años le tendremos presente en nuestras oraciones. Y en lo relativo a sentirse satisfechos, yo, y hablo por mí, estoy angustiosamente empachado. Un cachito más de gobierno socialista y reviento. Es una opinión.

La Conferencia de San Sebastián

Seis vividores de la política, seis dinosaurios sin destetar, incapaces de renunciar al calostro público, han venido a San Sebastián y, cobrando por vomitar sobre las víctimas de ETA, han leído el guión escrito por los testaferros de la banda armada. Bertie Ahern, Kofi Annan, Gro Harlem Bruntland, Gerry Adams, Pierre Joxe y Jonathan Powell. Seis parásitos del sistema que exhiben en su ficha artística su condición de expertos internacionales, y que venden a buen precio a quién mejor pague su mediación.
En un discurso escrito con la sangre de los asesinados por los terroristas, estos empleados del mes de Bildu han expuesto las conclusiones de su vergonzosa entrada en escena. En su introducción, Ahern, portavoz del grupo abyecto al servicio de los criminales, ha explicado que han acudido convencidos de que ha llegado la posibilidad de finalizar la última confrontación armada en Europa, pero conscientes de que no tienen ni el derecho ni la autoridad de dictar a la ciudadanía de este país, a sus diversos actores y a sus representantes políticos, qué se debe hacer. Yo añado a sus palabras que también carecen del conocimiento sobre lo que se trata aquí, y de la dignidad suficiente como para presentarse, mesnaderos miserables, a dar lecciones a un pueblo que ya ha sufrido muchas, demasiadas bajas.
Hablan de confrontación armada y conflicto. No tienen ni puñetera idea. Aquí ha habido y hay una banda terrorista y violenta que ha sido la única que ha utilizado chantaje y muerte para mantener su negocio. Y punto. Y nada más. El resto, mentiras que llevaban en el contrato; leer la declaración de Anoeta de 2004 y darle cancha a los asesinos. Y para ello, qué mejor que sus recomendaciones.
Llaman a ETA a hacer una declaración pública de cese definitivo de la actividad armada, y solicitar diálogo con los gobiernos de España y Francia para tratar exclusivamente las consecuencias del conflicto. Primero, o rendición incondicional o nada. En un Estado de Derecho existen métodos para terminar con aquéllos que pretenden masacrarlo. Una vez entregadas las armas, con los culpables sometidos a la justicia y los verdugos pagando sus culpas, que vengan no seis, cinco mil expertos de esta cuerda si quieren, y vean como la democracia triunfa sobre la barbarie terrorista.
Y segundo. ETA consigue con esta pantomima su objetivo de internacionalizar su causa y presentarla en sociedad como una guerra. Con la bochornosa presencia del PSE y el PNV, los legales de la banda han obtenido un triunfo, avalado por las firmas de seis mercenarios de la política. De qué conflicto se habla cuando los tiros salen siempre de las mismas pistolas. Y es que, no nos engañemos, en el fondo esto no es más que un acto de propaganda de los batasunos de cara al 20N. Y Urkullu y López, y esto es lo que de verdad jode, colaboran en que esta media docena de impresentables pongan en el mismo nivel a una banda mafiosa, y a España y Francia. Burla, farsa, payasada o bufonada serían calificativos adecuados a lo vivido en San Sebastián sino se escenificara sobre la memoria de los ejecutados por los terroristas. Y seis son seis los comediantes que se ofrecen a organizar un comité de seguimiento de sus propias recomendaciones. Eso sí, en hotel de cinco estrellas y a tanto el día, que el dinero de la extorsión puede sufragar esto y más.

Una golfería. Y usted que lo diga

La verdad es que la prensa es manipuladora y malvada. Cuando la toma con alguien, va a por él a muerte. Qué se lo digan a José Blanco, un “político bueno”, en palabras de Caamaño. No hay día en que no le restrieguen alguna boñiga por la cara. Y es que en este sistema político controlado por tahúres no se puede ser honrado. A la mínima que un ministro se niegue a pasar por el aro, se la lían parda.

Lo digo por la Operación Campeón. A la chapuza de la gasolinera se han añadido nuevas acusaciones por parte del “delincuente” Dorribo. Según éste, un socio suyo y amigo personal del ministro de Fomento, José Antonio Orozco (vicepresidente de Azkar) pagó una parte de la modesta casa que Blanco ocupa en Las Rozas, un chalecito de 300 metros cuadrados escriturado en unos 600.000 euros. Según el imputadísimo empresario lucense, Orozco presumía por ahí de sus relaciones con el titular de Fomento. Cuenta, incluso, que, durante una cena, Blanco descolgó su teléfono móvil y le solucionó un problemilla que tenía con un almacén en el aeropuerto del Prat. Para eso están las amistades. Ya se sabe que quien no tiene un amigo, no pilla cacho del tesoro (¿o no era así el refrán?).

Pero ahí no para la persecución, no. Hay más. La canalla periodista que está sacando los trapos sucios de Pepiño se ha entretenido valorando los contratos adjudicados por Fomento. Y se ha encontrado con una empresa constructora, propiedad de un paisano de José Blanco, que ha multiplicado por 40 su negocio, creciendo a lo bestia. Será casualidad, pero Antalsis, en el peor momento que se recuerda para las empresas que se dedican a la obra pública, ha pegado un pepinazo del carajo. Y también será casualidad que este desarrollo tan espectacular coincida con la entrada de Blanco al ministerio de Fomento. Lucubraciones de mal pensados que se la han jurado al honorable ministro.

Dice Blanco que todo es una golfería orquestada en su contra. Y puede que tenga razón, que entre golfos está el juego. Pero oler, lo que se dice oler, no huele. Apesta de lejos. Demasiadas sombras que oscurecen la gestión del número dos del PSOE, cubriéndola de sospecha. La justicia nos dirá, si le dejan y puede, quién o quiénes ejercen de granuja en el tema. Mientras tanto, el ministro continúa siendo ministro. Así es España y así nos va.

50 o más

No sólo se podrían eliminar 50 diputados sin que pasase nada y sin que los grupos minoritarios se vieran perjudicados. Se podría eliminar más de la mitad sin ningún tipo de problema. Es muy fácil. Tanto como votar listas abiertas, no el espurio método actual ni el parto ése de listas desbloqueadas que se le ha ocurrido al Mesías del PSOE. Dame los nombres que yo elegiré los que crea oportunos. Uno a uno, que yo a mis empleados los elijo cómo y cuándo me da la real gana. Tú sí, tú no, éste me gusta, me lo quedo yo. Así hasta completar un número entre 100 y 150, para qué más. Y me sobran.
Luego, ya metidos en harina, fuera el Senado, igual de inútil que el detalle de un bautizo. En la misma línea, rebajas proporcionales en las CC AA, despolitización de las diputaciones (que no desaparición), mancomunar los ayuntamientos pequeños y reducción drástica de concejales en los consistorios que aún puedan continuar funcionando con ciertas autonomía y solvencia.
Todo esto sí que es un método Dunkan de adelgazamiento, una limpia necesaria y justa. Aunque no hay que despistarse con la escoba. El risorgimiento de nuestra soberanía perdería su efecto si no se metiera mano también a los parásitos que pululan alrededor de la clase política; asesores, directores generales, secretarios, sub de lo anterior y demás jerarquización del sistema impuesta por los mismos que se benefician de ella. Con los personajes en cuestión no hay que hacer prisioneros. Todos a la puñetera calle, a ganarse el jornal. Y, por supuesto, si queremos que la cosa quede de lujo, cepillarse la legión de entidades, patronatos, organismos, empresas participadas y demás injertos edificados para colocar colegas. Aquellos que no sean autosuficientes, liquidados.
Para terminar, que me embalo y no tengo fin. Que el tema subvenciones tiene delito, empezando por los sindicatos y los partidos políticos (para mantenerse están las cuotas), y acabando con el pastizal que vamos repartiendo allende las fronteras. Este Gobierno se ha dedicado a sufragar locuras. Invito a cualquiera a que ojee un BOE al azar y se empape bien, por ejemplo, de los euros que desde España enviamos al extranjero con el motivo más surrealista que a uno se le pueda imaginar, desde el estudio de aves migratorias en Perú hasta el análisis de la repercusión de la pesca del cangrejo de río. Esto debe ser lo que Zapatero llamó Alianza de Alucinaciones o algo así, que no recuerdo bien. Cosas de la edad.

Grande, Alfredo, grande

Hemos tenido mala suerte, muy mala suerte. Rubalcaba afirma que algunas propuestas que está haciendo ahora para convencer al electorado y ganar las elecciones, no las puede poner en práctica porque él no está en el Gobierno. Cachis la mar. Tiene el jarabe para la tos pero no lo puede abrir porque no toca, así que a toser hasta que nos revienten las sienes, qué le vamos a hacer.

Eso sí, medallas de mercadillo se cuelga y presume que ha influido en Zapatero en las grandes rectificaciones de última hora, ésas que, por su alto grado de preparación, entre quince y veinte minutos a fuego fuerte, para qué más, generan tanta confianza en los econocidas mercados. Si es que si no llega a ser por él, recurriríamos meses ha al canibalismo para sobrevivir.

Postrémonos pues ante el beatífico don Alfredo y entonemos cánticos de alabanza cuando su mayestática presencia digne bajar del empíreo de la sabiduría y regale su gracia a los mortales. No a muy tardar llegará el día en que, guitarra en mano y cual Peret que se precie, guiará nuestras conciencias por el camino de la verdad. Aleluya.Mira que lo intento, pero no puedo con él, se me atraganta. Es el cinismo personificado.

Dice que para lo bueno y para lo malo ha sido miembro del Gobierno, pero que no le duele prenda de asegurar que hubiera hecho algunas cosas de otra manera. Pues leche, haberse espabilado un poco que la que tenemos encima nos ha metido, nos mete y nos va a meter cornadas por todo el cuerpo. A mí no me vale el pío, pío, que yo no he sido.

Pinocho Rodríguez fue malo ya que era un muñeco de madera sin corazón ni cabeza .En contra, Alfredo Grillo fue bueno y, como neurona pensante del presidente, llegó hasta donde la marioneta le permitió. Atadito de pies y manos le tenían al pobre. Sólo hay que oírle y disfrutar de su humor. No tiene fin, como el invitado estrella de una cena de idiotas. Es glorioso escuchar cómo admite que uno, el otro y el resto de la compañía reconocieron la crisis muy tarde, y que la burbuja se la comieron, patatas y todo. Un reconocimiento explícito de incompetencia suma y/o torpeza mayúscula. O muy ciegos o muy tontos.

En definitiva, que por hoy ya he tenido bastante ración. Éste es el nuevo Rubalcaba, el mismo de antes pero con voz de seminarista, un iluminado que proclama que de su mano volveremos a existir. La careta entera, con su oreja y su morro. Con su mucho morro.

Querella al canto.

Más vale tarde que nunca. Según informa el Ministerio de Fomento José Blanco ha iniciado hoy (por el jueves) acciones penales por las informaciones que le relacionan con la "Operación Campeón" solicitando al juzgado de instrucción número 3 de Lugo el testimonio de la declaración del empresario Jorge Dorribo para querellarse contra él. Fabuloso. Eso es lo suyo cuando te dicen ladrón a la cara. Ha tardado un poco en reaccionar don José, pero lo importante es que lo ha hecho. A partir de ahora, que la justicia marque el ritmo del baile.
Pero verán, a mí, como soy así de delicado, no me basta con esto. Insisto en lo surrealista del caso. ¿Reunirse con un empresario pedigüeño, recomendado por el primo, y en una estación de servicio? Es una coña marinera. Si para que te reciba un concejal tienes que pedir cita a varios meses vista y rogar al Altísimo que te conceda esa fortuna, me imagino que, tratándose de todo un ministro, con suerte te la confirman cuando estás entrando en el horno crematorio. Es tan bananero el suceso que bien merece tres noches en La Noria. O cuatro. Me imagino el encuentro y mi mente enferma lo confunde con aquellas cacerías en las que se hablaba de lo mío y de lo tuyo, que había para todos. Y me resisto a ello, quiero creer que Pepinho Blanco es un hombre honrado, una víctima inocente de una conjura judeo-masónica, con el Gran Maestre Pedro Jota dirigiendo la misma. Ja.
Menos mal que ahí ha estado Elena Valenciano presta y dispuesta a aclarar las cosas. El coche oficial, la escolta y la unidad de la Guardia Civil pasaban por allí, y, a instancias del primo Manuel, el ministro detuvo la comitiva para charlar un rato con un señor que quería plantearle una cuestión privada. No hay nada misterioso en ello. Tenían que verse igual después para atacarle a un cocido. Así que nada, se queda antes, se ventila el asunto y arreglado. Y lo mismo da que sea en una gasolinera, en una cafetería o en la entrada del restaurante. Parece ser que cualquier sitio es bueno menos un despacho.
Doña Elena ha sosegado mi espíritu. Hoy no necesito pastillitas de colores para dormir. Por fin este pobre tonto entiende cómo hemos llegado a donde estamos. Confundiendo lo privado con lo oficial, actuando sin pensar, a salto de mata, aquí te pillo, aquí te mato, deformando la política hasta transformarla en el monstruo devorador que es. Las cosas, de cualquier forma, que lo mismo da, mientras me permitan disfrutar de homenajes y comidas.
José Blanco debe dimitir. Y no porque haya entrado o no en el juego de la corrupción, no. Eso ya se verá. Debe hacerlo porque se ha equivocado lamentablemente en la forma, provocando la sospecha sobre él. Es un ministro, y su obligación está también en la apariencia. Sólo por eso, por seriedad y por respeto a lo que representa. Y no es poco.

Pepinho, el traje y la cama.

El Mundo ha presentado nuevos datos sobre la presunta implicación de José Blanco en la “operación campeón”. Según informa el diario, la sucesión de hechos es sencilla. Manuel Bran, primo del ministro, llama a Pepinho desde un teléfono móvil intervenido y le pide que se reúna con Jorge Dorribo. El número dos del PSOE accede y, ni corto ni perezoso, acompañado por un automóvil de escolta y una unidad de la Guardia Civil, que sólo faltaban ahí las cámaras de Tele 5, recoge al empresario en una estación de servicio de Guitiriz (Lugo) el pasado 5 de febrero. Hasta aquí es todo es tan surrealista y tan canalla que parece el guión de una nueva entrega de Torrente.

Ahora viene donde la historia se muestra diferente según sea el narrador. Ambos, empresario y ministro, reconocen haber hablado sobre unos favorcillos de nada, despistar unos euros para la causa propia. José Blanco dice que se limitó a escuchar lo que el otro vomitaba y que después no realizó nada de lo solicitado. Sin embargo, Dorribo declara que el ministro portavoz le dijo: “Si te portas bien conmigo, yo me portaré bien contigo”. Un morreo en toda regla. El contenido de la conversación es de lo único de lo que nadie conoce la verdad, salvo los dos interlocutores. Pero no tendría que ser una discusión violenta cuando, tras el entente, ministro y empresario acudieron cerca de Parga a comerse un cocidito.

José Blanco ha reaccionado. Dice que mañana, por el jueves, presentará una querella contra Dorribo. Me parece bien, eso es lo que tiene que hacer, lo que tendría que haber hecho diez minutos después de que el empresario le acusase, sin esperar más. Pero eso no quita que haya metido la pata hasta el escroto. Muy torpe es recoger a un delincuente en una gasolinera siendo ministro. Muy torpe y una tontería de las que hacen época. El cerebro está para usarlo y ese día, como poco, José Blanco se lo dejó olvidado en casa. Nadie le echa mierda encima, se la ha vertido él mismo sobre los pantalones a paladas. ¿A quién se le ocurre semejante estupidez?

No se trata de linchar a la mujer del césar por comportarse como una meretriz. Debía haber guardado las formas, que para reuniones están los despachos y no las gasolineras. Y, por mucho que le pese a alguno que ve en él al Cid Campeador, tiene que asumir su responsabilidad, coger la puerta y salir a defenderse como los inocentes, sin el escudo político. Porque si no lo hace, el supuesto traje que se ha puesto se transformará en una sastrería entera. Ese si te portas bien conmigo, yo lo haré contigo es de asqueroso, insoportable. Son palabras de cama barata y enfermedad venérea, purgaciones para el sistema. Y uno está harto ya de tantas deyecciones de políticos de medio pelo y mucha cara.

tomassalinas.blogspot.com

Un traje para Pepinho

EL MUNDO ha publicado el día 4 de octubre las acusaciones que Jorge Dorribo, empresario lucense, ha realizado contra Pablo Cobián, diputado del PP en Galicia, Fernando Blanco, ex consejero de Industria de la Xunta y en las filas del BNG, y José Blanco, número dos del PSOE y ex estudiante de 1º de Derecho. En ellas, Dorribo, propietario de la farmacéutica Nupel y acusado de delitos de fraude en subvenciones públicas, asevera que José Blanco realizó gestiones ante Hacienda para que la Dirección de Ayudas Regionales subvencionase con 467.267 euros a sus empresas. A cambio, declara haber realizado el pago de 400.000 euros en metálico mediante la contratación de servicios en las empresas Proitec, consultora encargada de realizar los informes ante la Xunta para que el empresario recibiera las ayudas públicas, y Electricidad Espiñeira y Bran, propiedad, según este diario, de un primo político del ministro, Manuel Bran. La investigación está en manos del Tribunal Superior de Justicia de Galicia, que se ha declarado competente, y que, en los próximos días, elevará el caso al Supremo, según refleja EL MUNDO. Convendría indicar que las acusaciones del empresario han provocado la renuncia de Cobián, que ha optado por defenderse ante los tribunales sin arrastrar las siglas del PP. Por ahora, ningún cadáver político más. Hasta aquí la noticia. Ahora, la opinión.
No hay por qué dudar de la honradez personal y la honorabilidad de Pepinho Blanco. Antes que nada está la presunción de inocencia y esto puede que sea sólo un intento por parte del acusado de desviar la atención. Pero también puede que no, chi lo sa. El caso es que a aquél que decía que en el PP estiras de un chorizo y te sale una ristra, ahora va uno y lo embute en la misma piel. Me da en la nariz que el discurso sobre corrupción que se había aprendido el número dos del PSOE va a yacer en un cajón por lo menos hasta que el tufillo a descomposición que rodea al orador se disipe. Si se disipa, que eso lo dirán los tribunales.
De todas formas seamos prudentes y esperemos a ver cómo se van desarrollando los acontecimientos. De momento, yo lo habría hecho ya, tarda en presentar una querella don José. Cada minuto que demore su defensa aumenta la sombra de la sospecha. Que esto no son tres trajes, que aquí hay muchos ceros distraídos por alguien y para alguien.

Nos toma por gilipollas

A ver cómo se puede digerir esto sin sufrir una perforación de estómago. María Dolores Amorós niega haber cometido irregularidad alguna durante sus años en la CAM, al tiempo que destaca que su actuación fue siempre leal, recta, transparente y ajustada a derecho (primera arcada). Además la ex directora de la caja ha lamentado el ataque insólito e injusto contra su crédito profesional, su honor personal y su propia dignidad, y ha señalado que las retribuciones correspondientes al puesto de director general fueron acordadas por los órganos competentes con años de antelación a su nombramiento, a finales de 2010. Se siente perseguida y rechaza de forma rotunda haber actuado en beneficio propio y en ningún modo de forma irregular, tal y como “maliciosamente” se le imputa.
No me pasa la saliva. Amorós recibía un sueldo anual de 593.040 euros por dirigir la entidad a la ruina y se puso una pensión vitalicia de 369.497 euros al año que recibiría al jubilarse (segunda arcada). Si eso no es actuar en beneficio propio, que venga Dios y lo vea. Son 1.000 pavos al día para pulirse de manera leal, recta y transparente. Un justo premio a diez meses de un trabajo que desembocó con la intervención de la CAM, una acción provocada por la mala suerte y por los chupatintas del Banco de España, una banda de impresentables que no le ajuntan a la pobre María Dolores. Voy a vomitar y ahora vuelvo.
Estimada señora, a ver cómo se lo digo. Nadie le discute que durante más de 30 años haya dedicado su vida a la CAM. Nadie le discute que haya intentado salvar la entidad del desastre (con ese sueldo como para no dejarse la piel en ello, ya me dirá). Nadie le discute que las retribuciones estuvieran ya pactadas hace un huevo de años (lo que se habrán llevado para casa los anteriores y sus colegas, los anteriores de los anteriores y sus colegas, los anteriores de los anteriores de los anteriores y sus colegas, los…). Si eso nadie se lo discute, mujer.
Pero no nos tome por gilipollas. Si le han pillado con el carrito del helado, le toca apechugar. Si han precintado la entrada a la cueva, y le han cogido dentro junto a Alí-Babá y parte de los 40 ladrones, se siente pero a pudrirse en el trullo. Si ha visto lo indecible y en vez de tirar de la manta ha optado por participar de la fiesta, con grilletes y a la jaula. Y si se ha puesto a sí misma sueldo y/o jubilación, qué quiere que le diga, no tiene usted vergüenza ni la conoce. Y de dignidad, principios morales y honradez, mejor ni hablamos. Por muy correcta que haya sido toda su trayectoria dentro de la caja, si ahora, al final, se ha pringado, nadie tiene la culpa salvo usted misma. Y si, tal y como afirma, el derecho y la ley protegen este presunto comportamiento suyo, ya va siendo hora de mandar ese derecho y esa ley al guano. Porque si acoge al que envenena el sistema, no sirve.
Imagino que buenos abogados tendrá que conseguirán que se lo lleve usted calentito, seguro que sí, que la ley está hecha para eso, para que gente con la ética en el trasero arramble con lo que pueda. Disfrute de lo que “legalmente” nos arrebata y fúndaselo en vino, rosas, yates y joyas, en lo que le apetezca. Pero le repito, háganos un favor, no nos tome por gilipollas. Con presunción de inocencia y lo que usted quiera. Usted y todos los que se han beneficiado de su posición en la CAM, salvo que los números mientan, son miembros selectos de la peor raza de la humanidad.
Supuestamente.

Desbloqueando listas.

Hace unos meses UPyD propuso en el Congreso la creación de un nuevo modelo de listas desbloqueadas que modificase el actual sistema de listas cerradas. Por aquel entonces, el PSOE votó en contra. Hoy en día, lo lleva en su programa electoral como una iniciativa novedosa encaminada a representar un lavado de cara de la clase política y, echándole la culpa al empedrado, como de costumbre, justifica su anterior rechazo diciendo que iba a romper el consenso con el PP. Como si eso les haya importado algo alguna vez.
El caso es que la abuela ha parido un niño con cara de coña, un timo más para la colección. Por lo poco que uno entiende, que ya se sabe que esto de pertenecer al pueblo llano es considerado por estos sujetos del PSOE un síntoma de imbecilidad, todo se resume a lo siguiente. Mira, español, a ti que me eliges, a ti que me alimentas, a ti que eres quien me sitúa por encima de ti, a ti que estás harto, te ofrezco un caramelo para que te tranquilices. ¿Listas abiertas? No, listas abiertas va a ser que no. Eso de que pudieras votar personas de distintos partidos no sería bueno para mi negocio. Quita, quita. Tengo para ti un modelito de listas desbloqueadas en las que tú, sin salirte del rebaño, tendrás la posibilidad de descolocar y, por tanto, cambiar el orden en el que el partido coloca a sus aspirantes a diputados. Te vamos a dejar que tú decidas tres, cuatro o cinco modificaciones en la lista, hasta aquí vas a poder llegar, pero no más. ¿Has visto que buenos somos los socialistas que te dejamos participar en el tema, tontín? Para que luego vayas por ahí dándole a la sinhueso, poniéndonos verdes. Después ya nos encargaremos nosotros de ordenar a nuestro gusto lo que tú desordenes, pero de momento te permitimos medrar un poquito.
Resumiendo. Estamos ante un embuste dirigido a los ciudadanos que no sirve para nada, y que antes, cuando Rosa Díez lo propuso, les pareció una tontería, y que ahora que algo hay que vender, es una propuesta fruto de la gloriosa imaginación de Rubalcaba, Valenciano y el resto del equipo. Una farsa, un sainete para entretener a la plebe, un mal chiste de pésimos cómicos. Tontería que viene aderezada con el planteamiento de una circunscripción única para los españoles en el extranjero para elegir cuatro senadores por dicha circunscripción, idea que fue rechazada por el PSOE el año pasado y que ahora es pan santo (de cepillarse el Senado, no saben no contestan).
El caso es que como el PSOE no tiene nada en el escaparate que valga un céntimo, unos adornos florales y un par de carteles para hacer bulto no vienen mal. Qué pena, madre, qué pena.

No llamarle Dolores, llamarle Lola.

Los interventores del Banco de España han despedido a la directora general de La Garduña, antigua CAM. A María Dolores Amorós le han aplicado un despido disciplinario y, por lo tanto, no tiene derecho a indemnización. Improcedente a todas luces, un abuso, pobrecita. Y es que los gestores del Fondo de Reestructuración Ordenada Bancaria (FROB) consideran que Amorós ha actuado en beneficio propio al calcular su propia pensión vitalicia, además de falsear las cuentas y realizar una deficiente gestión. Mentira cochina.
Porque veamos. La injustamente despedida asume la dirección general de la Ngrandheta, antigua CAM, en noviembre de 2010 y el empleo le dura hasta el 10 de agosto de 2011, fecha en la que los malvados interventores deciden separarle de los mandos (aunque manteniéndole el sueldo, que no era plan dejarle en la calle condenada a la mendicidad). Un total de 10 meses de duro trabajo, un sinvivir, una lucha titánica día y noche por salvar las cuentas de la entidad, codo con codo ella y el honesto Modesto, ese mito en el mundo de la gestión, ese genio de las finanzas (las propias), personaje sin parangón en la historia de España. Jaime el barbudo, un aprendiz a su lado.
El caso es que, después de dejarse la salud en el empeño, María dolores Amorós sólo pretendía agenciarse lo que de ley le corresponde en premio por sus esfuerzos. Una menudencia, unos cuartillos con los que ir tirando hasta que le saliera algo, que la cosa está muy mal. 30.791 euros mensuales de prestación vitalicia asegurada que pactó consigo misma y con su compañero de fatigas, el honesto Modesto, presidente de La Camorra, antigua CAM, tras una ardua negociación. En total, al año unos 369.497 merecidos euros para la saca. Es triste pedir pero más triste es robar. Un suplicio para ella ver que, a pesar del empeño y el ahínco aplicado, la Cosa Nostra, antigua CAM, no tenía solución. Ni comía ni dormía, en la calle se veía, sentada en el frío sueldo, un perro dormido, que no durmiendo, a su lado y un cartel. Huna halluda, por fabor, que hestoi sin travaho. Que e perdio un suerdo de 593.040 jeuros y no tengo pa come. Intolerable.
Pues eso. Belle Starr y Jesse James hicieron la compra, prepararon el cocido y empezaron a comérselo. La pena es que les cogieran con los cubiertos en la mano y tragando a dos carriles, porque si no, entre el uno y la otra, en unos meses más, hubieran reunido lo bastante como para rescatar, qué digo rescatar, comprar Grecia y salvar la zona euro, la economía mundial y tapar con billetes el agujero de la capa de Ozono. Con arrojo y valentía, qué no se diga. A cara descubierta, desplumando la caja. Supuestamente.
Como decía mi abuelo cuando los pájaros le picaban los higos, hay para matarlos.

Zapatero, prejubilado de oro.

Zapatero, beatus illie qui procul negotiis…(bendito aquél que lejos de los negocios…)
Prejubilado con 50 años recién cumplidos, José Luis Rodríguez Zapatero podrá dedicarse al estudio de los agujeros negros, a la meditación trascendental o a investigar las propiedades curativas de la baba de caracol. Lo que le apetezca siempre y cuando no cobre por ello, ya que la naturaleza vitalicia de su puesto en el Consejo de Estado es incompatible con cualquier actividad privada (dejará incluso la secretaría del PSOE). Y no está el tema como para desperdiciar los 74.264 euros anuales que va a recibir como miembro del mismo, a contar desde el momento en que abandone Moncloa. Nimia cantidad que se verá incrementada con los 71.000 euros que se le quedan de pensión in saecula saeculorum.
Es decir, 145.264 euros que salen del bolsillo de todos y que van a sufragar la aurea mediocritas de un político que se ha ganado este derecho sine cura. Esta es la muestra de la descomposición de un sistema que premia al malo y castiga al bueno. El político legisla y dado que pacta sunt servanda, se garantiza que, sea cual sea el resultado de su gestión, el riñón se le queda cubierto.
Esto es de locos. Zapatero no ha sabido administrar la empresa que se le encomendó (de nihilo nihilum), sale escopetado tras destruir el país, y recibe en compensación por los servicios prestados lo que no ganamos tú y yo en una buena pila de años. Y para que no se canse mucho contemplando las estrellas, le acompañarán en su jubilación una secretaria, dos funcionarios (uno de ellos con rango de director general), coche oficial, los escoltas correspondientes y demás prebendas asociadas a su condición de ex presidente y miembro del Consejo de Estado.
Si aplicásemos los principios filosóficos del Derecho dados por Ulpiano, jurista romano, honeste vivere, naeminem laedere et jus sum cuique tribuere, don José Luis tendría que quedarse mirando el palomo. Sería lo correcto. Tanto has hecho, por tanto respondes. Pero no, el peor presidente de la Historia (veritas filia temporis) va a vivir como Dios por los restos. Los españoles somos así, generosos.
Concluyendo, que es gerundio. Nunc est bibendum, levantemos nuestras copas y brindemos a la salud de José Luis Rodríguez Zapatero, que arrastre la misma fortuna que deja. En lo que nos atañe, desear que esta pesadilla pase y se quede en el olvido. Aunque mucho me temo que, tal y como escribió Virgilio en La Eneida, forsan et haec olim meminisse juvabit. Tal vez, algún día, aún a esto lo avivará el recuerdo.